Câimbras Mentais

Cruzamento entre a Alexandra Solnado e a Amy Winehouse

2012-01-27T21:17:00.001Z

Quando, na Terça-feira feira, escrevi isto, uma das causas da minha loucura era esta pérola.
Não sei se prefiro a dimensão esotérica se a drunfada mas o dois-em-um é imbatível!

(Note-se como a megalomania é absolutamente genética)

Há beleza no HSJ

2012-01-27T21:01:00.003Z

E hoje, quinze dias (que pareceram cento e cinquenta) depois, visitámos e despedimo-nos do Hospital de São João, mas não sem antes lhe descobrirmos beleza onde antes só víamos fealdade.

Nota 1 - As casotas são para os gatos que por lá se passeiam: são grandes e gordos e pachorrentos.
Nota 2 - Não há nada nem ninguém completamente mau ou feio (quer dizer: quase nada, quase ninguém, assim é que é)

A revista Visão e o 'esquecimento' das preposições

2012-01-27T00:05:00.000Z

Ora vá, todos juntos, em coro e estilo de ladaínha, faxabores: a, ante, após, até, com, conforme, consoante, de, desde, durante, em, excepto, entre, mediante, para, perante, por, salvo, sem, segundo, sob, sobre, trás.
Yeyyyyy, muito bem!!!!

Trata-se de um dos erros que a priori estabeleço como absolutamente proibidos, nas aulas de Técnicas de Estudo, Investigação e Expressão Jurídica, interdição que estendo a todas as unidades curriculares: a supressão abusiva, preguiçosa e aparentemente compulsiva (a aferir pela quantidade de pessoas que o comete) dessa particulazinha tão janota a que, na gramática portuguesa, se chama preposição (não confundir com proposição nem escrever perposição, mais dois erros de palmatória) e que tem como nobre função a ligação entre palavras ou partes de uma oração.
Ora, como quaisquer elementos de ligação, a sua ausência implica a supressão da maldita ligação que se pretende estabelecer! - fui clara ou devo fazer um desenho?!

Vem isto a propósito do facto de alguns verbos pedirem (suplicarem, por Aristóteles!) preposições, sob pena de a frase ficar destituída de sentido e de eu me ter deparado hoje com a seguinte pérola (cartaz promocional incluso na revista Visão, saída hoje):

Onde é que está o erro?!?
Essa era a questão cuja resposta dava prémio ali na chafarica, sita no Facebook. Felizmente tenho amigos que sabem ler, escrever e detectar erros alheios e o T. identificou-o imediatamente.

O erro é o mesmo que nas frases:

Adoro comer e o prato que mais gosto é jaquinzinhos com arroz de tomate.

O filme que assisti ontem é excelente.

Concordo que essa é a melhor opção.

O dinheiro que disponho não chega para as despesas.

Ora gostar implica a preposição DE;

Assistir implica a preposição A;

Concordar obriga à preposição COM;

Dispor exige a preposição DE.

Do mesmo modo, à maldita frase na Visão, revista que custa a módica quantia de TRÊS euros, não sendo propriamente low cost, falta a preposição PARA, porque voar a exige.

E depois admiram-se que eu encontre coisas com que me chateie a cada esquina; não é de admirar, raios, elas ESTÃO em cada esquina!!!

O que é que o PR e o Eusébio têm em comum?

2012-01-25T20:07:00.000Z

Diz que o PR voltou a meter a pata na poça.
Se me disserem qual é a novidade, de uma alminha que só abre a boca para desvelar tabus do arco da velha ou para deixar ver o bolo-rei a centrifugar, prometo que volto a interessar-me.
(By the way, o argumento de que o senhor é que tem uma reforma do caraças [que até nem é], quando há gente a viver com uma miséria, não colhe: quem vive com duzentos ou trezentos euros por mês não descontou para mais e o homem foi trabalhador dependente durante 40 anos; claro que uma das reformas é do Banco de Portugal e já se sabe que lá não é preciso trabalhar muitos anos para ter a velhice assegurada, mas não há fuga à lei, pelo que também não é por aí)

O outro, diz que faz setenta anos.
Muito bem, parabéns, ó pazinho. E desde quando é que isso é notícia de abertura, entremeio e final dos telejornais? Chiça lá para o país dos três efes, caramba: é a chata da Kátia (com "k", senhores, é lá isto possível?) Guerreiro que enche o Olympia, são a porra das romarias a Fátima com transmissão em directo num país que se diz laico e agora o enervante do Eusébio, que até pode ter sido um futebolista do caraças, mas era aparecer (e sobretudo falar) menos e ficava tudo contente: uns a idolatrar, outros a dizer que se não fosse o Salazar blábláblá e uns quantos restantes a quem o senhor passa completamente ao lado.

O que é que o Presidente da República e o Eusébio têm em comum?
Provavelmente nada, a não ser esta vossa criada: já não posso ouvir falar de ambos.

The Descendants

2012-01-25T01:57:00.002Z

Uma vez conhecidas as nomeações aos Óscares da Academia de Hollywood, eis que começa a corrida dos espectadores aos filmes listados: no Arrábida, hoje parecia noite de domingo ou segunda-feira e o filme do Clooney (que é de Alexander Payne, senhores - a César o que é de César!) tinha casa não cheia mas muito compostinha.

Não sou grande apaixonada por Clooney enquanto actor (já no E.R., suspirava era pelo Dr. Green), embora reconheça a sua enorme evolução e lhe admire o trabalho de realizador (para além das manifestas preocupações humanitárias); ainda assim, tem, em The Descendants, um dos papéis da sua vida, pelo que não me admira nada que este ano leve a estatueta dourada para casa (um pouco injustamente, quando a mim, se o desempenho de DiCaprio, em J. Edgar, de Clint Eastwood, for tão bom quanto o trailer promete).
Quanto ao filme em si, tem tudo o que se pode esperar de uma grande obra: personagens bem delineadas, argumento consistente e desafiador e diálogos inspirados. Um Bom Mais, por tudo isso.

O que de facto de deixou boqueaberta foi as recções que fui ouvindo, das pessoas que saiam da sala, ao mesmo tempo do que eu: "É isto um favorito aos Óscares? Eu gostei, não é isso, mas é uma historiazinha, nada de especial." Pois. O que as pessoas não perdoam aos cineastas ou aos escritores (já nem me estendo para o campo da pintura, para não me alongar) é que não lhes dêem a papinha toda feita: muita acção, muito drama, a estória toda muito bem contada/filmada em todos os pormenores e, sobretudo, uma moral. Aceita-se projecções da vida (para se poderem soltar pérolas como ah, isto é mesmo assim, tal e qual, até parece que o realizador estava a pensar em mim) ou ficção descarada, de preferência científica (emocional é que não pode ser, se não desafia o outro extremo). Já se vai aceitando até o cinema realista: é cru, mas a vida é mesmo assim. Agora... um filmes em que as pessoas não arrancam cabelos na iminência da morte (ainda que a filmagem dessa proximidade seja uma lambada que até andei de lado) e que escolhem lidar com as coisas de outro modo (perfeitamente plausível, quanto a mim, ainda que eu não busque verosimilhança no cinema), isso é que não: é leve, até ofende!
Quando a obra é aberta e feita para que cada um pense por si, conclua por si e tire as ilacções que lhe apetecer, não vale, porque dá muito trabalho, "e o cinema é para distrair". É por estas e por outras que os Nicholas Sparks e as Margaridas Rebelo Pintos desta vida vendem que se fartam: não fazer pensar é o ideal para esta corja de espectadores que, ainda que enganados, lá vão dando dinheiro a ganhar a quem merece (ainda que se arrependam depois).

Dão os autores nozes a quem não tem dentes...

Cada fim é um início

2012-01-24T00:56:00.001Z

Acabar o que quer que seja é um misto de alívio e de ansiedade (da boa) pelo próximo desafio que nos espera.
Estou a falar de um ensaio para o programa doutoral (aleluia, terminei o primeiro! - e nem sequer posso festejar, porque tenho de engrenar já o segundo), mas poderia estar a falar no labor que antecede a publicação de notas. Ou do fim de uma relação. Ou do que quer que seja.
Fins implicam inícios e é (também) por isso que a vida é gira que se farta.

Millenium - The Girl With The Dragon Tatoo

2012-01-23T00:05:00.004Z

Não há nada para não gostar deste filme, salvo, talvez, a miserável tradução do subtítulo, o que é já apanágio nosso.

Os 158 minutos passam num ai, entre uma história bem engendrada, um Daniel Craig irrepreensível e com um six pack onde dava para lavar roupa (não sei onde estava com a cabeça, ou com as bistinhas, quando um dia o apelidei de canastrão) e uma Rooney Mara perfeita, enquanto transposição para a tela da personagem (inspirada na própria sobrinha) que Stieg Larsson delineou (e que bom foi rever Christopher Plummer, ainda que num papel muito secundário).

Ainda assim, se, sob coacção, tivesse de destacar um só aspecto da obra, exaltaria os diálogos: bem esgalhados, com um humor sublime, sem mácula.

Trata-se do filme "de acção" perfeito para quem, como eu, não se inclina para filmes de acção.

Próximo (e, ao que parece, aposta previamente ganha): The Descendents.

Uma noite, três aniversários

2012-01-22T12:47:00.000Z

Já não me lembrava de agarrar em mim e sair à noite.
E como as coisas ou se fazem em grande ou não se fazem de todo, houve que regressar em noite de aniversário triplo: como não tenho o dom da omnipresença (que, depois da omnipotência, é o que mais me atrai, já que a sciência, mais omni-, menos omni-, lá se vai arranjando e, no limite, dispensa-se), houve que me desdobrar e ir a uma festa (dupla) primeiro e a outra, logo depois.

1. A festa da M.J. e da I.:

Aqui foi só o tempo de, em hora e meia, distribuir beijos e matar saudades de gente que já não via há uns bons meses e de outros, com quem não estava há uns dias valentes. Felizmente não jantei, parece que o repasto deixou muito a desejar.

2. O jantar da C., que se deu no Ginjal, um restaurantezinho que, visto de fora, não faz jus ao que se passa e se come (e se paga!) lá dentro. Aplauso e até ao meu regresso, que não há-de ser tardio. Infelizmente, não pude prosseguir com as comemorações: uma entrega, na próxima terça-feira, armou-se em grilo falante e não teria aproveitado nada a noite. Ainda assim, um jantar das 22h30 às 2h00, com o melhor da comida e bebida portuguesas, em sala própria, a €15, é de recomendar e muito. Fica na Rua do Bonjardim, mesmo junto à Gonçalo Cristóvão.

Parabéns, C. e obrigada pela recepção e pelo óptimo regresso à noite e aos copos!!!

Graffitada

2012-01-21T10:52:00.000Z

by I.A.B.

Uma canção simples

2012-01-20T16:31:00.002Z

... ou simplesmente deliciosa.

Os anónimos, o plágio e parvoíces que tais

2012-01-19T11:13:00.000Z

Há uns mais persistentes, outros menos, mas têm em comum a cobardia: quando camuflados por detrás da anonimicidade, tudo dizem, são os maiores, têm uma coragem de abanar edifícios e, provavelmente, um órgão sexual de grande envergadura (os meus anónimos têm sido sempre homens, o que não me parece despiciendo) - pelo menos até se olharem ao espelho e terem de encarar a mediocridade que lhes assiste.
Este último, porque teve o protagonismo que eu lhe dei uma vez, tem voltado à carga todos os dias (minto, desde sábado, foram "só" mais duas): já não se trata de defender um amiguinho sem voz (coitadiiiinho!), agora é uma missão pessoal que o senhor tomou como sua, numa obsessão que a psiquiatria explicaria.
E eu gosto de gente que me ataca, faz-me sentir importante (sim, sim, anónimo!) e engrossa-me as visitas ao blogue, são só vantagens; mas preocupa-me a falta de pensamento próprio: então não é que, tirando a primeira vez (e foi o que se viu, em termos de delineação de raciocínio e correcção linguística, para além da fragilidade das premissas e, naturalmente, da conclusão - mas de lógica não percebe ele [se é que percebe de coisa alguma] e, na realidade, só sabe o que ouve dizer), o senhor pranta com uma palavra chave no Google, busca o primeiro link que lhe aparece e aqui vai disto, sem aspas nem nada, que quem não tem estrutura para pensar nem sequer sabe que plágio é crime. Já a minha teoria de que cometê-lo é admitir que os outros pensam melhor do que nós (algo que o Blog Do Katano relembra hoje, publicando num outro post um vídeo fabuloso!) nada lhe diz, porque "pensar melhor do que" é expressão que certamente, nada lhe dirá, já que encalha desde logo no verbo, eu compreendo.

De resto, para "profissional de saúde" a laborar num dos maiores hospitais do Porto (o Santo António, tenham medo!!), o desconhecimento da lei que manifesta é verdadeiramente alarmante.
Como deve ser alarmante a incapacidade de pensar por si e a insatisfação com o tamanho da pila - mas isso são coisas que se resolvem, certamente a última melhor do que a primeira.

Sobretudo não desespere, caro anónimo!, tem aqui uma apoiante incondicional porque, afinal, o dia-a-dia sempre aproxima as pessoas e eu não sou uma absoluta insensível, 'tá?
Beijinhos, querido, e não leve a mal que não lhe publique as coisinhas que me deixa, sim? (por falar nisso, costuma haver uma relação entre os comentários e o assunto do post, mas isto é já muita informação para si, eu sei)
Quando aprender a escrever coisas suas, sem erros nem nada e que o ser humano medianamente instruído consiga ler sem se perder, e encontrar outros epítetos com que me apelide, para além de narcisista (eu percebo, é giro descobrir palavras novas mas não as use ad nauseam, parecendo que não, sempre chateia; vá à Fnac e peça um dicionário, eles explicam-lhe o que é e tudo), eu prometo que lhe dou um empurrãozinho para o lançar, boa? (juro que não é de uma ravina nem nada, era capaz de se magoar)

(AOS INVEJOSOS: Não, não cedo nem empresto. Se quiserem um Anónimo tão prestável e inspirador como este, façam por isso, ora essa! Este é todo meu e palpita-me que ainda me vai fornecer matéria a rodos para mais uns posts que nos animem as manhãs, só temos de aguardar as pérolas que aí vêm. Afinal, se o Teló consegue, todos conseguirão os seus cinco minutos de fama e este, embora de QI diminuto, é empenhado e insistente, vamos lá a admiti-lo!!)

Da felicidade

2012-01-19T01:18:00.000Z

Vi hoje uma reportagem na TVI que indicava o português como um dos povos mais infelizes da Europa. Pousei o garfo e ainda me espantei: o quê? Com este sol? Mas está tudo parvo?
Depois percebi.
A única forma de se aferir uma coisa destas é ir para a rua perguntar a uma amostra fidedigna sobre a felicidade. E estou a imaginar as respostas:
Ahhh, cá se vai andando ou Uns dias melhor, outros pior ou ainda Não se está mal mas tenho aqui uma dor nas cruzes... ou mesmo Podia estar melhor mas sou infeliz no casamento (oh, porra e o divórcio/separação/raio que os parta a todos?) ou O meu chefe não gosta de mim ou Estou triste porque o amor não me assiste ou a sempiterna (desde 1143 - disse o RAP um destes dias e a mãezinha desde sempre) crise, que é pau para toda a obra, ou o diabo a quatro.

Errado, errado, neste país de Calimeros, é dizer-se Estou bem e recomendo-me ou Sou feliz, sim senhores, gosto do que faço e da vida que tenho. Isso é crime de lesa uma Majestade que nem sequer existe por cá.
Quem se diga feliz é porque não tem problemas (ainda que só os possa ter) e isso é imperdoável! A mentalidade do ai-que-infeliz-que-eu-sou-tenho uma verruga-na-virilha-e-a-troika-mais-a-crise-que-é-que-eu-faço-à-minha-vida-e-onde-é-que-isto-vai-parar? (não pára, ó burros, "isto" não pára nunca, habituem-se!!) não perdoa quem não se queixa. Se o apedrejamento em praça pública fosse possível, os que se dizem felizes eram todos fechados no Campo Pequeno e aqui vai disto, que é para aprenderem a não rir quando os outros (coitadinhos) têm tanto de que se queixar. Nunca são gente que se fez à vida, apesar dos problemas que a todos assolam, qual quê?! São inconscientes, tontos, narcísicos - e o que mais se lembrarem aqueles que, em vez de se focarem na resolução de problemas que em grande parte dependem de si (o sentido de voto, a coragem para mudar aquilo de que não gostam, os tomates para dar um salto em frente e mudar de vida... whatever!), estão sim preocupadíssimos em tornar quem ousa ser feliz (tenha os problemas que tiver) em seres amorfos, iguais a si.

Afinal, para quê pensar que Enquanto houver estrada para andar, a gente vai continuar, se nos podemos queixar ad aeternum da dor no joelho, ou no antebraço ou na parte interna de uma perna?

(Bardamerda, sim? Pronto.)

"Amor Burguês", por José Luís Peixoto

2012-01-18T23:20:00.000Z

(Porque o que é bom, é para partilhar:)

Havemos de engordar juntos.

Normalmente, toda a gente está demasiado preocupada em colocar a barra que diz "cliente seguinte", estão ansiosos, nervosos, têm medo que aquele que está à frente lhes leve os iogurtes, têm medo de pagar o fiambre daquele que está atrás. Enquanto não marcam essa divisão, não descansam. Depois, não descansam também, inventam outras maneiras de distrair-se. É por isso que poucos chegam a aperceber-se de que a verdadeira imagem do amor acontece na caixa do supermercado, naqueles minutos em que um está a pôr as compras no tapete rolante e, na outra ponta, o outro está a guardá-las nos sacos.

As canções e os poemas ignoram isto. Repetem campos, montanhas, praias, falésias, jardins, love, love, love, mas esse momento específico, na caixa do supermercado, tão justo e tão certo, é ignorado ostensivamente por todos os cantores e poetas românticos do mundo. Bem sei que há a crueza das lâmpadas fluorescentes, há o barulho das caixas registadoras, pim-pim-pim, há o barulho das moedas a caírem nas gavetas de plástico, há a musiquinha e os altifalantes: responsável da secção de produtos sazonais à caixa 12, responsável da secção de produtos sazonais à caixa 12; mas tudo isso, à volta, num plano secundário, só deveria servir para elevar mais ainda a grandeza nuclear desse momento.

É muito fácil confundir o banal com o precioso quando surgem simultâneos e quase sobrepostos. Essa é uma das mil razões que confirma a necessidade da experiência. Viver é muito diferente de ver viver. Ou seja, quando se está ao longe e se vê um casal na caixa do supermercado a dividir tarefas, há a possibilidade de se ser snob, crítico literário; quando se é parte desse casal, essa possibilidade não existe. Pelas mãos passam-nos as compras que escolhemos uma a uma e os instantes futuros que imaginámos durante essa escolha: quando estivermos a jantar, a tomar o pequeno-almoço, quando estivermos a pôr roupa suja na máquina, quando a outra pessoa estiver a lavar os dentes ou quando estivermos a lavar os dentes juntos, reflectidos pelo mesmo espelho, com a boca cheia de pasta de dentes, a comunicar por palavras de sílabas imperfeitas, como se tivéssemos uma deficiência na fala.

Ter alguém que saiba o pin do nosso cartão multibanco é um descanso na alma. Essa tranquilidade faz falta, abranda a velocidade do tempo para o nosso ritmo pessoal. É incompreensível que ninguém a cante.

As canções e os poemas ignoram tanto acerca do amor. Como se explica, por exemplo, que não falem dos serões a ver televisão no sofá? Não há explicação. O amor também é estar no sofá, tapados pela mesma manta, a ver séries más ou filmes maus. Talvez chova lá fora, talvez faça frio, não importa. O sofá é quentinho e fica mesmo à frente de um aparelho onde passam as séries e os filmes mais parvos que já se fizeram. Daqui a pouco começam as televendas, também servem.

Havemos de engordar juntos.

Estas situações de amor tornam-se claras, quase evidentes, depois de serem perdidas. Quando se teve e se perdeu, a falta de amor é atravessar sozinho os corredores do supermercado: um pão, um pacote de leite, uma embalagem de comida para aquecer no micro-ondas. Não é preciso carro ou cesto, não se justifica, carregam-se as compras nos braços. Depois, como não há vontade de voltar para a casa onde ninguém espera, procura-se durante muito tempo qualquer coisa que não se sabe o que é. Pelo caminho, vai-se comprando e chega-se à fila da caixa a equilibrar uma torre de formas aleatórias.

Quando se teve e se perdeu, a falta de amor é estar sozinho no sofá a mudar constantemente de canal, a ver cenas soltas de séries e filmes e, logo a seguir, a mudar de canal por não ter com quem comentá-las. Ou, pior ainda, é andar ao frio, atravessar a chuva, apenas porque se quer fugir daquele sofá.

E os amigos, quando sabem, não se surpreendem. Reagem como se soubessem desde sempre que tudo ia acabar assim. Ofendem a nossa memória.

Nós acreditávamos.

Havemos de engordar juntos, esse era o nosso sonho. Há alguns anos, depois de perder um sonho assim, pensaria que me restava continuar magro. Agora, neste tempo, acredito que me resta engordar sozinho.

José Luís Peixoto, in revista Visão (12/Janeiro/2012)

Salada com todos

2012-01-18T00:18:00.000Z

Por não ter assentado arraiais senão em 2005 (e espero que por muitos e bons anos) no Porto (carago!) fui deixando amigos aqui e ali (os do tempo da faculdade são os que mais me custa). Por outro lado, mesmo por cá, fui tendo vários grupos de amizades (os de infância e adolescência resgatados, os do ginásio, os do trabalho [sendo estes raríssimos], os amigos de amigos, os amigos das festas, os da neve, os de sempre, os do peito, os do corpo e da alma, enfim...), que têm a magnífica qualidade de não ser estanques.
O que quero com isto dizer é que, sendo eu daquelas que faz questão de misturar elementos dos vários grupos de amigos (no aniversário, sem excepções; em outras ocasiões, sempre que posso), os meus têm esta característica especial: sem se conhecerem de parte alguma, normalmente dão-se bem e criam, eles próprios, relações de amizade uns com os outros (não sempre nem sequer do mesmo grau, mas amiúde). Amigos, família; amigos que são família, família que é amiga: tudo se encaixa, como se se conhecessem desde sempre. Não há grupos preferidos nem "o" grupo; há gente boa, que partilha a massa de que é feita e isso funciona sempre.

Isto diz muito sobre a qualidade das gentes com quem me dou, vão-se lá lixar (os erros de casting acontecem, confesso, mas são poucos e rapidamente postos a mexer, sem salamaleques, mal se lhes estala o verniz, transformando-se em nada com o tempo, por mais que façam questão em manter-se por perto, na tentativa de maçar quem não conseguiram conquistar).
São grandes? Ah pois são.

(Nesta coisa dos amigos sou ainda mais imodesta do que o costume, e não temos mesmo peninha alguma)

(banda sonora acrescentada a posteriori, por sugestão da J. Memé)

Músicas do dia

2012-01-17T18:37:00.001Z

1. O aplauso:
Diz que os Cure vão estar por cá, num dos festivais de Verão, e há quem avente a possibilidade de comporem o ramalhete do Optimus Alive cujo cartaz, sem mais e para já, me arrastaria de novo até Algés.
Se a presença deles se confirmar, lamento, mas não estou para ninguém de 13 a 15 de Julho, sim?
(depois não digam que não aviso com antecedência)

2. A perplexidade:
Conheci a versão original há uns meses, creio, mas só atentei nela no fim de ano.
Confesso que o ritmo do forró (em doses pequenas) me agrada e que a prostituta da música nos entra pelo inconsciente adentro, mas não deve haver alma à face da terra que defenda a qualidade disto. Ainda assim, palminhas, palminhas, que o senhor descobriu o segredo do enriquecimento (enquanto eu estou para aqui imersa em papeis e nunca hei-de ser rica na vida), sendo detentor da mesma estrelinha que têm os Tonys Carreiras desta vida (preparem-se, que se o Teló tiver filhos, não tarda nada e está para aí tudo a lançar discos e a dar concertos no Pavilhão Atlântico!), pelo que merece todo o meu respeito.

Vai daí o espanto não advém de até o Cristiano Ronaldo saber a coreografia da coisa (que ainda não aprendi, estou a falhar e em grande), mas de haver, inclusivamente, mercado para a cançoneta em inglês, c'um escafandro! - fala-se até, de uma possível incursão MTV adentro...
Bom, e agora que já recuperei, vou ali corrigir mais uns trabalhos: o próximo plágio que apanhar, para além do zerinho redondo, vai ser obrigado a copiar a letra do Teló em português e em inglês, para castigo, que eu não brico em serviço!

GNS - A Felicidade Interna Bruta

2012-01-16T11:49:00.004Z

- Que queres ser quando fores grande?
- Quero ser feliz.

(Não me lembro de alguma vez ter respondido outra coisa à pergunta de sempre.
Felizmente, há mais quem pense assim, nem que seja do outro lado do mundo, no Butão.)

(não, hoje não há notícias de pôr a cara à banda, nem gente estúpida em acção. Às vezes [muito poucas, mas às vezes] a vida parece normalizar, whatever that means)

Da relação entre os anónimos e as avestruzes

2012-01-14T13:30:00.002Z

Tenho um amigo que diz que as ruivas pespinetas incomodam muita gente.
E a verdade é que, por vezes, tenho de lhe dar razão, pelo menos em relação a uma delas, esta vossa humilde criada.
Volta e meia (sabem-no os que por aqui passam desde o início ou pouco menos) há gente que gostaria de ter tomates para me dizer umas quantas coisas na cara e não tem, pelo que se socorre do blogue (o tal que, sendo público, incomoda os vícios privados) para me deixar (mal) escritas umas alarvidades que pretendem que me incomodem.
Querem um exemplo? Está bem.
(este está fresquinho, chegou a propósito do post anterior, nem há uma hora me entrou na caixa do correio e ainda cheira a quente)
Aqui vai:

"As minhas palavras não são de compaixão, pois como profissional de saúde, já sabia que esta notícia mais cedo ou mais tarde teria que vir ao de cima....
mas a verdade é que é de ficar supreendido, como é que uma pessoa doente mental, que com esta notícia apenas quiz atingir uma pessoa, e magoá-la algum tempo.... consegue enganar tantas pessoas, só porque o "Português" e a "gramatica" soam tão bem quando lido por outros....
Sorte a "dele" que tem amigos com os pés bem assentes na terra que lhe abriram os olhos e disseram que mais cedo ou mais tarde a bombástica e triste noticia teria que sair, e como não podia deixar de ser, em público,como a protagonista adora ...
Espéctaculo, é de se lhe tirar o chapéu, digo eu...
Vou continuar a seguir esta "seeenhora" só pa ver até que ponto ela xega... continue o bom trabalho até aqui feito... e adorei especialmente o texto dos vampiros... aconselho a ver saga Twilight..."

Se eu sei quem é A ou O anónimA/O? Sei. Ou melhor, primeiro achei que era uma, depois estive indecisa entre dois e agora tenho a certeza de quem é. Esteve comigo duas vezes, nunca conversámos sobre nada. Mas há gente assim, duma vidência que, se eu a tivesse, largava já a "saúde" e montava uma xafarica onde lesse o futuro, mesmo porque ele sempre soube que "isto" ia acontecer. Um fenómeno.
Se fico chocada desde logo com o "quiz" e o "xega" e o "espéctaculo" (só para apontar os mais gravosos)? É pá, está-me no sangue, de facto o português e a gramática dizem-me alguma coisa, silly me...
Se me magoa a insinuação de que uma gravidez e um aborto foram inventados por mim, "para atingir uma pessoa" qualquer (pessoa essa que nem ao menino Jesus, que é quase santo, interessa, quanto mais a mim, que ainda por cima sou ateia, graças a Deus)? Dá-me mais vontade de rir. E de fazer saber que o levantamento de falsos testemunhos (ainda por cima, dos fácil e imediatamente rebatíveis por meio de provas empíricas) é crime. Mas provavelmente teria de fazer um desenho e eu não sou grande coisa a desenhar.
Se tenho medo de "profissionais de saúde" que não aproveitam o contexto para se tratarem e, já agora, para se entreterem em vez de se dedicarem à leitura de blogues de gente de que não gostam? Bastante, confesso.
Se preferia que me lesse uma barata ou uma centopeia do que gente deste tipo? Hmmm, acho que as baratas não sabem ler (das centopeias não possuo conhecimento suficiente). Ainda que fosse capaz de jurar que, a saberem escrever, fá-lo-iam muito melhor e não teriam ideia do que vem a ser "a saga Twilight".
Mas isto já sou eu a deitar-me a adivinhar.

P.S. - Onde é que estão as avestruzes? Na casinha delas.
E a que propósito me refiro a elas no título?! Porque estou a lembar-me de um, com a cabeça pequenina enterrada no solo até às orelhas, enquanto a mãe/pai-avestruz se vai expondo ao ridículo.
Enfim, cada um é para o que nasce.

O fim de um ciclo - nem feijão nem feijoca

2012-01-13T14:32:00.001Z

Se há força acima de nós (não no sentido metafisico de "acima"), a decidir o que é viável e faz sentido, é a natureza.
Contra ela, nada: mesmo quando achamos que tudo, a verdade é que nada - e, às nove semanas, três dias depois de o avô A. ter voltado a ser atacado por um mar de sangue, feijão ou feijoca deixou de existir.
Só isso: era qualquer coisa e deixou de ser.

A todos quantos mandaram mensagens de parabéns, com palavras que nunca esquecerei, a todos quantos timidamente se me dirigiram para partilhar a alegria e a crença no futuro, a todos quantos me abraçaram e fizeram projectos comigo, a todos os que deixaram timidamente um "like" no Facebook, aos que optaram pelas sms's, a todos os tios e tias (sobretudo aos que não estão tão por perto mas é como se estivessem, que para falar com os outros não preciso de blogues) que me mostraram que jamais estaria sozinha, o meu obrigada de sempre. À família eu agradeço em privado.
Vocês são os maiores e não me canso de o dizer.

Da relação entre o PhD e uma aposta que nunca mais acaba

2012-01-13T01:19:00.000Z

Foi difícil engrenar: a escola era outra, a linguagem também.
Depois foram os horários, incompatíveis com a docência e o resto da vida.
De seguida, a (falta de) comunicação com a regente de um dos seminários.

Finalmente, a epifania, a vontade de pegar a besta de frente e o medo sei lá bem de quê (que não sabia, mas estava lá) a ser deixado para trás: perseguiu-se uma professora até se chegar à fala, acordou-se o plano de trabalho com a outra, verificou-se haver nove dias para preparar uma apresentação e, sem pânicos mas com uma correria que nem uma maratona bate, a coisa fez-se.

Entre as 15h30 e as 22h, hoje, não saí das Letras, numa sessão infindável de seis apresentações, sem paragens. E, quando saí, foi com a sensação de dever cumprido e a auto-permissão para, quando chegasse a casa, não pegar num livro que não fosse ficcional, não redigir uma linha se não para entreter (et voilá) e emborcar um jantar de bacon, ovos e torradas, que poderia ser o que me apetecia, não fora a saudade de sushi a apertar.

A bem dizer, o que me apetecia era enfiar-me num centro comercial e praticar o meu desporto favorito, mas enquanto a secura não acaba, nada a fazer. Congratulo-me por ser organizadinha: se hoje fosse dia 9 de Maio, era menina para entrar numa Mango e não sair de lá enquanto houvesse braços para carregar sacos, tudo porque a nova coleccão (SS2012) está qualquer coisa de cair. Ora espreite-se (à falta de melhor):

E porque a sapataria na Mango não está grande espingardum, era menina para me sentar à secretária e encomendar mais umas coisinhas à Nasty Gal, para manter o meu metro e oitenta e muitos, no alto de umas andas... e escolher uns mais baixotes, para dias de ego (ainda mais) em alta.
E pronto, o dia acabar-se-ia em beleza. Ou ainda mais em beleza, vá...
Maio, mi aguardji!!!!

A verdadeira mescla

2012-01-11T01:30:00.001Z

Sopa, pão com manteiga, azeitonas, salmão fumado e chocolates belgas, para o jantar.
(acho que me vou atirar a um resto de bacalhau com broa em cama de espinafres, à ceia)
Ensaio alicerçado em Platão e Aristóteles, Baumgarten, Rancière, Brecht e quem mais me venha ao espírito, até dia 20, para um dos seminários.
Testes de Pensamento Crítico, alguns sofríveis.
Gato ao colo, cadela no sofá, tudo alimentado e passeado (que frio está lá fora!).
Trabalho sobre o fado, para formação de quinta-feira.
Mãe há 20h no hospital, com o avô, e telefone morto.
Avó finalmente na cama, convencida de que as notícias não chegam mais depressa com ela acordada.
Facebook para distrair.

Hoje deve ter sido um dos dias mais compridos da minha vida.

Here we go again.

2012-01-10T16:35:00.000Z

E, entre duas cirurgias, o médico disse à filha:
Não se preocupe que comigo as pessoas não esperam dias e sabem sempre o que decidi fazer. Tenho todo o respeito pelos meus colegas de Coimbra mas gosto de avaliar por mim. Vou pedir toda a bateria de exames novamente e, ainda hoje, dir-lhe-ei como procederemos, em ordem a melhorar a qualidade de vida do seu pai.

Não conheço este clínico e, no entanto, já confio nele.
O avô A. está, finalmente, em boas mãos, haja o que houver.
(Mãos que fazem e que explicam por que e o que fazem.
Mãos que são comandadas por um cérebro com espírito crítico e sentido humanitário.
Mãos que pertencem a um homem que não tem a mania que é deus, porque tem nelas a vida e a morte das pessoas)

O medo da amarfanha

2012-01-10T00:26:00.001Z

Excerto do texto de Inês Pedrosa:
"Ganhámos medo do amor, e o medo amarfanha."

Comentário de discente:
"Não concordo nada que tenhamos medo do amor porque o amor é uma coisa se constrói e não se pode construir com medo. Mas já concordo com o facto de termos medo da amarfanha, isso não posso negar."

Vou ali terminar um trabalho sobre o conceito de arte como imitação, para um seminário do PhD, a apresentar na Quinta-feira (aiiii!). É que é isso ou ir num instante cortar os pulsos.

Eight shoppingless months, four to go!

2012-01-08T11:30:00.000Z

É verdade, passaram uns longo 245 dias desde que me meti nesta loucura e já não falta tudo.
De resto, os oito últimos meses foram tão ricos em trocas e baldrocas que, as mais das vezes, mal me lembro desta loucura, salvo quando entro numa Prof e vejo as (ou mais umas, que eu tenho o coração muito grande) botas da minha vida ou quando encontro um verniz de cair a 1€ e nem a esse chego.
De resto, a coisa faz-se, sobretudo porque família e amigos não se esquece desta minha provação e, no Natal como no meu aniversário, trataram de me acalmar a ressaca, ofertando-me umas coisinhas giras.

Pelo sim pelo não, se entretanto eu ganhasse o Euromilhões e a aposta acabasse hoje, haveria uma mão cheínha de trapinhos e afins que não me importaria que viessem morar cá para casa. Ora veja-se:

1. As malotas e malinhas:

Alexander Wang Anya Hindmarch

Chloé DKNY

Diane Von Furstenberg

Hason Wu Lanvin

Jil Sander

Marc Jacobs Meredith Wendell

Marni

Miu Miu

Mulberry Proenza Shouler

Reed Krakoff Tory Burch

Zara

2. Casacos

Acne Burberry Prorsum

DKNY Lanvin

Michael Kors Paul & Joe Sister

Dolce & Gabanna

3. Calças

Balmain

Current/Elliot Etro

J Brand Mason by Michelle Mason

Miu Miu

4. Saias

Boy by Band of Outsiders Burberry Prorsum

Chloé Christopher Kane

Donna Karan Jil Sander

Juicy Couture Lanvin

Mason by Michelle Mason

Michael Kors Milly

Nina Ricci Top Shop

Valentino Yves Saint Laurent

Zara

5. Shorts

Adam Alice by Temperley

Marc Jacobs Oscar de la Renta

Sacs & Bide

6. Vestidos

ALC Alexander McQueen

Amanda Wakeley Chloé

Asos

Christopher Kane Claudia Schiffer

Day Birger et Mikkelsen DKNY

Donna Karan

Elisabeth and James Gucci

Hervé Léger Étoile Isabel Marant

Étoile Isabel Marant

Jay Ahr

Marc Jacobs Matthew Williamson

Moschino Cheap and Chic Preen Line

Rag & Bone Ralph Lauren Black Label

Theory Vivienne Westwood Anglomania

Yves Saint Laurent Zara

7. Jumpsuits

Haute Hippie Michael Kors

Isabel Marant

Stella McCartney Vanessa Bruno

Stella McCartney

Zara

8. Tops

Alexander McQueen

Asos Chinti and Parker

D&G

Donna Karan Maison Martin Margiela

Juicy Couture

Markus Lupfer

Miu Miu Moschino Cheap &Chic

Red Valentino

Sonia Rykiel Ralph Lauren Black Label

Theory Tibi

Versus Vince

Vionnet Zoe Karssen

Zara

9. Acessórios

Alexander McQueen

Asos

Gucci Kenneth Jay Lane

Loree Rodkin Nasty Gal

Monica Vinader

Pamela Love

Roberto Cavalli Solange Azagury Partridge

Top Shop

Vanessa Arizaga

Yves Saint Laurent

10. Sapatos, botas e sandálias!!!!

Acne Brian Atwood

Chloé

Lanvin Giuseppe Zanotti

Isabel Marant Zara

Yves Saint Laurent

Nasty Gal Jeffrey Campbell

Alexander McQueen

See by Chloé Jill Sander

Chloé Vionnet

Bottega Veneta Dolce & Gabbana

Brian Atwood

Christian Louboutin

Giuseppe Zanotti

Givenchy Gucci

Burberry Prorsum Bottega Veneta

Charlotte Olympia Gucci

Jimmy Choo

Lanvin

Miu Miu

Nasty Gal

Reed Krakoff

A boa notícia é a de que "só" faltam 121 dias...
Weeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!

Os filmes da semana...

2012-01-07T19:56:00.000Z

... foram dois.

O Sherlock Holmes de Guy Ritchie nada tem que ver com o que Sir Arthur Conan Doyle criou e Jeremy Brett recriou melhor do que ninguém (creio que esta asserção é praticamente unânime para quem leu os livros e viu séries após séries de televisão: Brett é Sherlok), o que tem grangeado inflamadas críticas a este A Game of Shadows.
Na verdade, Conan Doyle nunca projectou um detective com sentido de humor acessível, corpinho de ginásio, mais baixo que o Dr. Watson e origem norte-americana, mas que diabo... Robert Downey Junior é um pedaço de mau caminho e cumpre a função de ser o que Guy Ritchie, numa interpretação muito livre, decidiu que seria.
Puro entretenimento, a acompanhar com pipocas do Arrábida.

Já Le Gamin Au Vélo é realismo-soco-no-estômago, que (re)evidencia a pouca apetência que autores como os irmãos Dardenne têm para o falhanço (sorte a nossa!).
Há ali de tudo: amor despojado, revolta justificada, incapacidade(s), bondade, lei da rua, famílias tradicionais (e ditas ideais) disfuncionais e famílias inventadas que funcionam, resiliência. Não há finais felizes, não há entretenimento (para isso, vejam a fita anterior), há gente que poderia ser de carne e osso e, porque vista pelos olhos de dois génios, nos ensina que ninguém está fadado para nada.
A cena final é o upper cut clemente de que todos nós precisamos para pararmos de nos preocupar unicamente com o nosso umbigo. A ver, muito.

E lá foi mais um dos bons - Pedro Osório (1939-2012)

2012-01-06T14:28:00.001Z

Esteve sempre do lado certo. Da vida e da música.
Homem discreto, foi com surpresa que lhe vi o cancro no corpo, há dois ou três meses, na televisão.
Condecoraram-no em vida, já a prever-lhe a morte.

Mas a sua obra não vai a lado algum, seja como compositor (esta música, mais velha do que eu mas que cresci a adorar, ainda hoje me faz abanar a anca e o resto)...

... ou orquestrador (com esta, alcançámos o melhor lugar de sempre na Eurovisão, na altura em que ainda se fazia música festivaleira para vozes decentes) :

R.I.P, maestro.

Notícias de Última Hora: do arco da velha!

2012-01-05T02:25:00.000Z

- Algures na Covilhã, nasceu uma criança sem um pé, situação perfeitamente detectável numa ecografia. Dizem as más línguas, por essa net fora, que a médica que acompanhou a gravidez terá decidido omitir o pormenor, para que os pais não se decidissem por uma interrupção da gravidez. E eu pergunto quem é essa mulher que, à guisa de senhora do universo, decide armar-se em deusa, pondo e dispondo da vida dos que se entregam nas suas mãos com a confiança que um profissional de saúde deveria merecer a todos. Espero que a justiça seja dura, muito dura, tão dura quanto vai ser a vida daquela criança e daqueles pais. E que nunca mais volte a exercer medicina quem usou o privilegiado lugar que ainda é reservado aos médicos, nesta sociedade adoradora de vassalagem, para impôr a sua ideologia, contra uma lei aprovada por maioria. A democracia é tramada, não é, xotôra?

- Parece que o Otelo Saraiva de Carvalho vai ser responsabilizado (ok, ok, estou a pressupor que a justiça funciona efectivamente, mas ainda assim...) pelo crime de diarreia verbal (se não é crime, devia ser!) que vem cometendo de há pelo menos 35 anos a esta parte. O senhor diz que está tranquilo e eu acredito. De resto, o meu amigo D. do Blog do Katano já advertiu (numa rede social perto de nós) para o facto de este caso dever ser analisado não em sede de Ministério Público mas de Ministério da Saúde. Mental, claro.

- Ninguém aproveita a boleia do senhor do ponto anterior e leva este pelo mesmo caminho? Na verdade, "uma opinião não poder ser considerada um crime", tão só. Mas depende sempre de quem vem e em que circunstâncias. Acho que isto só com panos encharcados no focinho não vai lá.

- Pois diz que os partidos (no caso, PS e CDS-PP) estão a cobrar ao Estado (nós!) cada despesa eleitoral duas vezes, na medida em que pagam o que têm a pagar com uma subvenção estatal e, a posteriori, pedem a devolução do IVA sobre essas despesas ao mesmo Estado. Se me choca a pedinchice? Nadinha, até tenho inveja, não sou grande espingarda na arte do regateio. O que me choca é que o Estado pague efectivamente em duplicado porque, ao que parece, a legislação dá abertura a este tipo de situações, desde que a despesa seja superior ao financiamento somado ao valor do IVA. Extraordinário, não é? Tudo a apertar o cinto, minha gente, e a ouvir e calar, que isto não são coisas para o zé-povinho, essa massa de gente acrítica e conformada... (oh porra, espera lá, a verdade é que são mesmo!!)

Boa noite, eu sou a AnAndrade, este foi o vosso Blogjornal e agora vou ali vomitar um bocadinho que o meu estômago sempre foi muito sensível à anormalidade dos idiotas.

Elefante numa loja de porcelanas

2012-01-04T18:24:00.000Z

Ele: Puseste base?
Ela (certamente a pensar que iria ouvir um elogio acerca do quão perfeita era a sua pele, mesmo sem maquilhagem): Não, nunca ponho, ao fim de semana. Porquê?
Ele (com ar de quem percebe da coisa a pacotes): Por nada. Tens os poros muito abertos.

(Há coisas que, se não as tivesse visto e ouvido com estes olhos e ouvidinhos que o forno há-de cremar, juraria serem mentira, porque tenho dificuldade em entender gente que acha que a educação e as boas maneiras são o que vem nos livros da Bobone.)

Coméquié?!?

2012-01-03T20:02:00.001Z

Veja-se o e-mail acabado de receber do concurso "Conte Connosco", a que submeti o texto A menina que não podia acreditar em sereias, que ficou classificado em 16.º lugar.
E constate-se que não vale tudo e que se houve para aí uma alminha armada, concomitantemente, em boa samaritana e em chica-esperta, o tiro vai-me sair pela culatra é a mim, que não cometo fraudes nem abrindo um perfil para a bicharada cá de casa. Vai daí, obrigadinha, hã?! Literalmente por nada...

«Olá,

Identificámos alguns problemas com os votos que recebeste no teu trabalho entre os dias 27 e 31 de Dezembro. Segundo o nosso sistema, terão ocorrido submissões de voto que não estão de acordo com as regras deste Passatempo, sendo elas:

"6.2. Apenas se pode votar directamente na página do Passatempo, em www.conteconnosco.com, após registo exclusivo através de uma conta pessoal do Facebook e depois de efectuar “Like”/”Gosto” à página de Facebook do Conte Connosco.
6.3. Cada pessoa só pode votar uma vez por dia em cada uma das categorias: Música, Escrita, Fotografia e Educação.
6.4. Só são considerados válidos os votos resultantes de pessoas singulares com contas de Facebook com fotografia e que tenham sido criadas há mais de 24 horas. Caso contrário os votos ficam temporariamente suspensos para validação. Se forem validados serão creditados nos respectivos trabalhos."

Temos consciência que podes ser alheio a toda esta situação, mas teremos de proceder à consequente anulação dos votos efectuados por essas contas irregulares. É para nós importante garantir que todas as votações são justas e lícitas para que, deste modo, o mérito dos participantes não saia lesado. Assim, estamos à tua inteira disposição para prestarmos qualquer esclarecimento relacionado com as irregularidades de votos verificadas no teu trabalho, caso assim o desejes.

Obrigado pela compreensão,
"Conte Connosco"»

Se se fossem lixar mais a chico-espertice, far-me-iam um favor do catano, sim?!
*+%#$£¥#$*!!!!!!

P.S. ao sacana que denunciou (vá-se lá saber porque razão e aproveitando a ignorância dos our fellow americans que, não sabendo português, também não chamam ninguém que saiba, para tirar teimas) o meu blogue no Facebook, não me permitindo partilhar por lá os links do Câimbras: fica sabendo pazinho ou pazinha, que a coisa já está a ser tratada, pelo que trata mas é de pôr essa cabeça transbordante de caquinha a funcionar, a ver se me lixas de outra forma. Boa? Boa.

É por estas e por outras...

2012-01-03T14:39:00.001Z

... que eu acredito tanto no que faço, onde o faço e como o faço.

Repensar o ensino do Direito
Com a exigência que é colocada no exercício das profissões jurídicas (a começar pela advocacia), alguém acredita ser possível continuar a ensinar Direito hoje como há 60 anos? Hoje, online, o artigo de opinião de Agostinho Guedes, director da Escola de Direito do Porto da Universidade Católica.
O Bastonário da Ordem dos Advogados tem vindo a bradar que “Bolonha é uma fraude”. Apesar de este Bastonário não ter competência nem qualificações para avaliar o ensino universitário do Direito, sabemos que há quem continue a crer que as faculdades de Direito deveriam continuar a ensinar como o faziam há 60 anos: um lente a falar para 200 alunos, muitas vezes em voz baixa, tom monocórdico, repetindo a “sebenta”.
Um paradigma de ensino que aceita que aos docentes se exija sobretudo qualidade científica e que a qualidade pedagógica seja relegada para plano secundário ou mesmo esquecida.
Dir-me-ão que este sistema gerou excelentes juristas e advogados. Diria: alguns excelentes juristas e alguns (poucos) excelentes advogados. E os outros? Quando iniciei a minha carreira profissional (nos anos 80), o nível médio dos advogados era medíocre e, de vez em quando, cruzava-me com um advogado bom ou até muito bom (como o meu patrono, felizmente).
As mudanças que têm ocorrido, principalmente nos últimos 30 anos, tornaram ainda mais evidente a fragilidade intrínseca daquele modelo de ensino do Direito.
Basta pensar na emergência de novos ramos do Direito (Ambiente, Consumo, Valores Mobiliários), no desenvolvimento de outras áreas (Sociedades, Contratação Pública, Concorrência), no ritmo alucinante a que nova legislação é gerada diariamente, nos novos problemas da protecção dos direitos individuais provocados pelo uso massivo das tecnologias de informação, na nossa inserção na União Europeia, trazendo para a vida de todos os dias um complexo normativo que tem de ser articulado com o ordenamento interno, e que obriga a olhar para as questões jurídicas sob diferentes perspectivas.
Com estas transformações, e com a exigência que é colocada no exercício das profissões jurídicas (a começar pela advocacia), alguém acredita ser possível continuar a ensinar Direito hoje como há 60 anos?
Hoje exige-se aos juristas (aos advogados em particular) sólida formação técnica, capacidade para reflectir criticamente sobre problemas novos e criatividade para encontrar as melhores soluções, espírito de iniciativa, capacidade para trabalhar em equipa, para liderar, para negociar, para comunicar objectiva e eficazmente com clientes, pares e público em geral, e, mais do que nunca, um forte sentido ético.
Na Faculdade de Direito da Universidade Católica Portuguesa, a Declaração de Bolonha criou a oportunidade ideal para repensar profundamente o ensino do Direito.
Na Escola do Porto, investimos na qualificação científica dos docentes (21 Doutores em 39 docentes de carreira) mas, ao mesmo tempo, focamo-nos na qualificação pedagógica: formação pedagógica com especialistas nessa área, reflexão sobre novas abordagens pedagógicas (adaptadas aos públicos e às matérias) e sobre vários modelos de avaliação, preocupação com o insucesso dos nossos estudantes procurando ir além da explicação mais fácil (“eles não estudam!”). Pretendemos que os nossos docentes elejam o método e abordagem apropriado para cada público e matéria, e não que se limitem a ensinar da forma que aprenderam com os seus mestres.
Cientes de que já não basta uma sólida formação técnica, começamos este ano um programa inovador e pioneiro em Portugal que visa ensinar os alunos a pensar (com sentido crítico e criatividade), a comunicar (oralmente e por escrito, adequando a forma da comunicação ao contexto) e a trabalhar em equipa.
Last but not the least, inspiramo-nos nos valores cristãos da nossa Universidade (ética, solidariedade, tolerância) para educar os nossos alunos, desde logo pelo exemplo.
Uma sociedade em mutação acelerada exige atenção, pensamento e acção. As instituições que ignorarem este facto vão estiolar e morrer, e as faculdades de Direito não serão excepção.

Agostinho Guedes

Director da Escola de Direito do Porto da Universidade Católica

(in Advocatus, 30 de Dezembro de 2011)

Agradecimento - o 16.º lugar (!!) da Menina Das Sereias

2012-01-02T17:45:00.001Z

Lembram-se do texto que levei a concurso, certo?
Ora pronto, a boa notícia é que não só ficou no top 20 como num sólido 16.ª lugar, o que lhe garante a publicação no jornal Público (depois aviso quando) e a possibilidade de ser eleito "the best of" (a girl can always dream...), o que era estupendaço, já que o prémio são €5.000 e eu não me importava nadinha de os utilizar numas férias comm'il faut (ou, em Maio, nas lojas que me apetecer, já que só faltam 4 meses e 6 dias para acabar o estupor da tormenta).

Entretanto, cabe-me agradecer, desde logo, a quem não descansou enquanto não me viu inscrito (gracias, Pessoa!), a quem votou em mim todos os dias, a quem espalhou palavra e fez campanha e cacique, a quem gostou do que leu e votou sem me conhecer de lado nenhum e a quem acredita nas coisas que vou rascunhando. A motivação é o meu motor e é toda esta gente que me faz mexer, a mim que, porque não gosto de perder nem a feijões, normalmente não me meto em concursices.
Vénia (daquelas cheias de salamaleques) a todos vocês, sim?

O olá a 2012

2012-01-02T02:21:00.001Z

Porque, quando se aproxima um novo ano, toda a gente encarna uma qualquer candidata a Miss Universo e desata a pedir paz no mundo, o fim da fome, saúde e amor e blábláblá, reservo-me a tarefa de desejar o que parece mal aos outros: que 2012 (ou 2012 e 1/2, quero lá saber, também pode ser 2012 e 1/12, vai dar no mesmo) nos traga:
- muita festa (daquelas que duram muitas horas seguidas e mais durassem);
- motivos para gargalhar (ou a sapiência para os descobrir, quando parecem ter-se evaporado);
- dias de praia e calor (nem que seja na praia-do-costume);
- dinheiro (para as despesas extraordinárias, que se querem muitas e boas, porque para as ordinárias ainda vai dando);
- amigos e família por perto e em grande;
- sucesso profissional;
- pachorra para a estupidez que por aí grassa (parece que a falta de dinheiro permite que ela saia debaixo das pedras onde tem andado enfiada);
- menos erros linguísticos, que é coisa para me causar urticária e visão turva (que jamais venha a ouvir, por exemplo, "prejurativo" no lugar de pejorativo, ou "closy" em vez de cosy, ou que venha a ler "penitencias-te" quando o que se quer é escrever penitenciaste - exemplos escolhidos perfeitamente ao acaso,sim?, antes que me venham acusar de perseguição);
- a capacidade para continuar a acreditar no ser humano;
- a competência para perceber que a pequenez e a pobreza de espírito são a maior das ameaças, a todos os níveis;
- a vontade de viver (que não é o mesmo que sobreviver), todos os dias.

De qualquer forma, agradeço aos senhores que inventaram o calendário (gregoriano), porque, para além das sacanas das passas e do histerismo colectivo, vieram permitir que se fizesse ver a luz do dia um vestidinho já com dois anos e ainda por estrear.

(Sim, sim, a meia estava torta na fotografia da direita; juro que não saí sem a pôr no sítio)

As (minhas) músicas de entrada em 2012

2011-12-31T15:09:00.002Z

Porque quem sabe nunca deixa de saber:

"Eu vou mas é descansar
deixar tudo espairecer
entre os cantos de uma folha
tudo pode acontecer."

Porque somos regressados a tempos em que as canções de intervenção voltaram a fazer sentido:

"Vou jogar Euromilhões a ver se acaba o enguiço
Hoje é sexta-feira vou já tratar disso"

E, sobretudo, que nunca deixemos de ter vontade de cantar.

Balanços e desejos de fim de ano

2011-12-31T12:03:00.000Z

Há dois ou três anos (terá sido mais?) decretei (a vantagem de se ter um blogue é que se trata do único sítio onde pomos e dispomos, a nosso bel-prazer, e ainda assim tem dias...) que o Câimbras é um blogue anti-balanços de fim de ano (ou de aniversário), porque está dispensado dessas reflexões sazonais quem as faz sempre que é preciso, alguns mesmo diariamente (é a p*** da loucura!!).
O que comemoramos quando damos as boas vindas a um novo ano é a esperança no dia do amanhã de acordo com um calendário e, se mete festa e esperança, eu estou lá para aplaudir, em hesitações.
Mas não como passas nem faço promessas nem tomo resoluções, porque só gosto de passas (sem graínha!) no chocolate, as promessas leva-as o vento e resoluções fazem parte do meu dia-a-dia, pelo que no fim de ano, dou-lhes uma folga.

Ainda assim, desejo a todos os que por aqui passam (e a muitos que não passam) o melhor dos futuros, seja no que falta de 2011, seja em 2012 e nos anos que aí vêm. Faço votos, sobretudo, para que a mudança, a luta por objectivos traçados e o abraço ao novo não se quedem pelo momento em que se ergue da taça de Möet (sim, sim, até para ser optimista há que ter estilo).

Não nos esqueçamos, acima de todas as coisas de ser felizes, sim?
Porque é a única coisa que levamos desta vida.
Bom ano, bons meses, boas semanas, bons dias, bons momentos, hoje e sempre.

Esquizofrenias profissionais.

2011-12-29T20:00:00.003Z

A minha amiga A., lá do reino de Sua Majestade, enviou-me uma coisa tão verdadeira que até dói, sobre esta coisa do ser professor.
Só faltou acrescentar que, mesmo com 20 horas de aulas semanais num semestre (no ensino superior, que é qualquer coisa como mais de três vezes o horário normal de um docente), ainda há quem ache que aqui a escrava poderia acumular umas horitas noutro lado qualquer.
Ou que os alunos, se o professor lança as notas cedo demais, estraga-lhes as férias; se usa os 15 dias a que tem direito por lei, nunca mais se despacha e não faz a ponta de um chifre.
Tirando isto (e isto), é a melhor profissão do mundo (à excepção da crítica gastonómica ou da reportagem de viagens, vá...)

"L'Arnacoeur" ou "O Quebra Corações": praticamente ficção científica.

2011-12-29T03:28:00.000Z

Nada como comemorar o regresso a cidade-casa com um jantarinho seguido de um fime daqueles. E por "daqueles" quero significar um filmes sem-erro, daqueles que tenho a certeza de que vou amar. Normalmente são comédias românticas, se europeias melhor e nunca falha.
Hoje saiu-me o tiro pela culatra: então não é que ao escolher L'Arnacoeur me sai praticamente ficção científico-psicológico-psiquiátrica no lugar de um filme com final feliz?! Não me entendam mal, há um final e é feliz mas, até lá chegarmos, deparamo-nos com uma trama de pôr o queixo à banda até a uma cinéfila inveterada como esta vossa criada: imagine-se um fulano que faz da sedução profissão, sendo que o objectivo final é pôr fim a relacionamentos, a mando de terceiros, que lhe pagam muito bem. E a coisa não demora muito: qualquer mulher não realizada sentimentalmente deixa o companheiro/namorado/marido que não lhe enche as medidas e cai por este fulano que lhe investigou a vida a fundo e lhe conhece os gostos, as manias, as apetências e fragilidades, dizendo apenas o que ela quer ouvir. O que ela sempre quis ouvir. E leva-a onde sabe que ela gostará de estar e mostra-se cúmplice e conhecedor e admirador de quem ela é e a ela nunca lhe passará pela cabeça que tudo não passa de uma farsa bem urdida, porque ninguém são de espírito se daria a tantos trabalhos.

O que é?
Reconhecem o cenário, é? Também eu.
Então onde é que está a ficção?! No facto de o marmelo ser pago (e bem pago!), caramba!! Não se está mesmo a ver que a diferença é que, na vida real, os idiotas desta vida são-no mesmo sem remuneração?!

(Agora [um bocadinho menos] a sério: filme a ver!!)

Eu não diria melhor

2011-12-28T13:01:00.000Z

“A gente pode morar numa casa mais ou menos, numa rua mais ou menos, numa cidade mais ou menos, e até ter um governo mais ou menos.
A gente pode dormir numa cama mais ou menos, comer feijão mais ou menos, ter um transporte mais ou menos, e até ser obrigado a acreditar mais ou menos no futuro.
A gente pode olhar em volta e sentir que tudo está mais ou menos…
TUDO BEM!

O que a gente não pode mesmo, nunca, de jeito nenhum, é amar mais ou menos, sonhar mais ou menos, ser amigo mais ou menos, namorar mais ou menos, ter fé mais ou menos, e acreditar mais ou menos.
Senão a gente corre o risco de se tornar uma pessoa mais ou menos.”

(Chico Xavier, medium brasileiro nada parvo)

E agora vou mas é tratar de proceder a um regresso nada mais ou menos à Imbicta (carago!), que as saudades já apertam e a Festa ( e o trabalho) continua por lá.

A UCP que me perdoe, eu quero é trabalhar na Roca!!

2011-12-27T13:40:00.001Z

Será que não precisam para lá de uma prof de Pensamento Crítico que acredita na alegria no trabalho?!
Juro que só precisava de dispensa para vir dar umas aulinhas e continuar o doutoramento, de resto acho que até dormiria numa das vossas banheiras.

(Brilliant! Just brilliant)

Do engano e da dúvida

2011-12-27T13:17:00.001Z

Se há coisa que nos passa com a idade é a certeza das certezas, sobretudo das nossas. Se não passa, é porque não crescemos, porque não soubemos amadurecer nem, como dizem os outros, to put things in perspective ou, como dizemos nós, relativizar. E relativizar é o contrário de absolutizar, de rotular, de formar dogmas. E o dogma dá segurança, constrói chão.
Viver sem certezas absolutas e aberta ao engano é uma canseira, um peso nos ombros, um perfeito disparate. E, todavia, é o que nos espera a todos os que tenhamos a ousadia de pensar (que me seja permitida a paráfrase livre de I. Kant), o atrevimento de pôr em causa, a insanidade de supor como seriam outras realidades, que não as que escolhemos e, se necessário, fazer opções diversas.

Ou então desejar que o nosso PR oferecesse uns workshops à malta sobre como nunca se enganar e raramente ter dúvidas. Poderia ser que, sendo uns socos dogmáticos, uns autistas incomportáveis, uns idiotas de primeira apanha, dormíssemos melhor e sem apertos no estômago ou noutro lado qualquer.

"Love Actually" is all around

2011-12-26T01:13:00.003Z

Sem comentários, só porque não são precisos.

Do optimismo, a propósito da Coca-Cola

2011-12-25T02:46:00.000Z

A metáfora do copo-meio-cheio/copo-meio-vazio é paradigmática, mas não me chega.
Há pessoas chatas, muuuuiiiiiito chatas, que acinzentam um mundo que já não é cor-de-rosa.
Daquelas que só falam da crise (eu prefiro falar da próxima festa, porque não me lembro de viver de outra forma) e do dinheiro que o Estado lhes tirará para o ano (eu, depois de muitas asneirada dita em catadupa, opto por pensar no dinheiro com que fico), e das férias que não vão fazer (e aquelas que vão fazer, por que não discutir essas?) e da dorzinha que têm no mindinho (interiormente, cantaro-lhes sempre isto) e nas poucas horas de sono que dormem (nem vou falar desta: para quem dorme dia sim, dia não, qualquer sono é bom) e no futuro negro que se avizinha (haverá futuro que não seja todas as cores em potência?!) e do raio que as parta (será que não reparam que não parte, caramba?!).

A Coca-Cola percebeu isso, exactamente.
E produziu um dos anúncios mais brilhantes que vi nos últimos tempos.
Espero, sinceramente, que os Velhos do Restelo que por aí andam se deixem contagiar. Por eles, que não deve ser fácil ser-se assim (os anos que isso lhes acrescenta à idade são incontáveis). Mas principalmente por nós, os outros, que queremos viver em bom, fazer coisas, andar para a frente e ser felizes sem gente chata e mal formatada a maçar-nos o optimismo (realista),que é o nosso combustível.

Vitorino & Expensive Soul - mais um dueto, com sabor a Natal e carradas de swing

2011-12-24T16:52:00.002Z

Já aqui falara dos outros quatro.
Gosto deste porque é novo, porque soa a Natal e porque junta Senhores de gerações diferentes que não sabem senão fazer coisas com muito estilo.
Grande aplauso para a Optimus (de quem não sou cliente nem recebo comissão), sempre a inovar, com bom gosto irrepreensível.

O bem que me fazem - ou de como as Sereias chegaram ao Top 20!!

2011-12-24T13:26:00.002Z

Este ano devo ter sido muito boazinha: não páro de receber presentes, desde há duas semanas, é uma coisa impressionante.
De alguns já aqui falei, os outros estão-me igualmente no coração e se não lhes faço menção é para que não me ateiem fogo de inveja e assim, que isto nunca fiando.
Hoje, ao acordar, foi outro.
Mas vamos começar pelo princípio: não sei se se lembram quando decidi aceitar o repto do Bi e vos pedi ajuda, em ordem a seleccionar um texto capaz de concorrer ao Conte Connosco, iniciativa do Santander Totta. Depois de escolhido, por maioria, o post A Menina Que Não Podia Acreditar em Sereias, lá fomos nós a concurso.
A coisa foi decorrendo com serenidade, os apoios, incentivos e ajuda chegaram de onde menos se esperava e daqueles com quem se pode contar sempre (confesso que foram inexistentes por parte de uns [muito poucos!] com quem se contaria à partida, but I guess that's life); nunca almejei ganhar mas tão só ver onde é que um dos meus textos chegaria, já que jamais concorrera ao que quer que fosse com algo que escrevera.

Vim a saber mais tarde que o meu grande objectivo deveria ser o de chegar ao Top20 (ler o regulamento foi coisa que não me assistiu), uma vez que, estando nos vinte primeiros a 31 de Dezembro, o meu texto seria, com os demais, publicado no jornal Público e, depois, apreciado por quem de facto percebe da poda (um júri), não estando já sujeito à quantidade de votos que se consegue por dia, numa rede social.
Mas eu nunca fui grande coisa em termos de insistência: limitava-me a publicar o link (mais ou menos) diariamente no Facebook (no que era ajudada por duas mãos cheia de amigos, que faziam o mesmo, incansavelmente) e, se foi fácil ficar na casa dos vinte, estava a ser extremamente difícil sair do 23.º ou 22.º lugar; quando me desleixei com a lembrança, desci para 24.º e achei que deveria deixar a coisa rolar e tirar dali o sentido. E foi aí.
Foi justamente nessa altura, há menos de uma semana atrás que uma amiga me disse: "Baixar os braços? Nunca! Vou provar-te que podes subir ao Top20, porque querer é poder. Vai ser o meu presente de Natal."

Hoje, quando acordei, tinha uma surpresa não no sapatinho, mas no telefone-maravilha:

Ela conseguiu. Só porque é daquelas pessoas gigantes que se compraz com a felicidade daqueles de quem gosta muito. É que, como ela diz, "é muito fácil fazer as pessoas de quem gostamos felizes".
Eu sei que é. Sei-o há muitos, muitos anos. Mas não estou habituada a estar rodeada de tanta gente que o saiba também. É por isso que 2011 foi um ano em cheio. E 2012, ao que parece, sê-lo-á ainda mais.

Não vou agradecer mais uma vez (embora me apetecesse) porque ela mata-me.
Mas quero dizer, a todos os que fizeram isto por mim (e que continuarão a fazer, até dia 31, porque ela agora instituiu novo objectivo, o de subirmos mais um ou dois lugares, que o ser humano, felizmente, nunca está satisfeito), que não esqueço. Nunca esqueço o BEM que me fazem (o mal, esse varre-se para debaixo do tapete juntamente com quem o fez e aqui vai disto, que a vida não foi feita para carpir mágoas).

Feliz Natal, sim?

Black Leather Shorts - ou: aiiiiii, córrôre, lá está ela com os fotó-xutes

2011-12-24T00:13:00.002Z

O que eu gosto de surpresas não é mensurável!

2011-12-23T20:25:00.001Z

É extraordinário como nenhuma vida viu ainda tudo quanto tinha para ver.
Quando pensamos que já ninguém faz nada por ninguém, que o mimo está reservado aos Calimeros desta vida (o ser humano gosta muito mais de coitadinhos, de gente de quem pode ter peninha, do que de quem não tem tempo senão para levar a vida para a frente; estes são sempre considerados os filhos de uma meretriz - porque "se não se abandona às dores, é porque não têm sentimentos" - de quem ninguém tem vontade de cuidar), somos surpreendidos. Eu fui. E em grande.

Olhem só a pinta de uma dos meus primeiros presentes de Natal. Eu juro que cada uma das coisas foi, de alguma forma, cuidadosamente estudada e adequada a algo que eu disse, fiz ou mostrei sentir. E o mais reconfortante é ainda haver gente que se importa com o que os outros dizem, fazem e sentem, para além do seu perímetro umbilical. Gente que só é porque se dá e que se sente feliz com a felicidade alheia.
Eu cá continuo com a minha teoria: o ser humano é naturalmente mau, mas há gente, como a I., que contornou sabiamente essa carga negativa relativa à espécie a que todos pertencemos.
Obrigada, mais uma vez, por me ter feito chorar e gargalhar ao mesmo tempo.

Escandaloso de bom, não é?
Pois!

O Sebastião José era menino para isto e para muito mais!!!

2011-12-22T20:44:00.000Z

(Obrigada R., pela partilha!)
Agora é só treiná-lo para deixar de ser narcísico e começar a fazer o bem, olhando a quem.
Temos quase oito meses, meu marquês!!

O mais especial dos presentes de Natal (ou O Primeiro Texto da Feijoca - semana 5 [ou 6?])

2011-12-21T11:59:00.002Z

Vi-te pela primeira vez três dias depois de saber que existias. E foi preciso seres-me apontada, sou marinheira de primeira água e não te reconheci imediatamente: não passavas de um grão de arroz trinca, agarrado a uma parede qualquer, algures dentro de mim, observado numa imagem distrorcida, que só a especialista parecia compreender.
Desde então, e apesar de não te sentir, sei que já duplicaste (pelo menos!, porque és de raça granjola) de tamanho e, da próxima vez que te vir, serás a feijoca que sempre te chamei. Não sei como é que se está aí dentro mas o mundo cá fora não é tão mau como um dia ouvirás dizer. Tens à tua espera uma mãe que não te planeou, que nunca teve como objectivo de vida a maternidade, mas que te desejou desde o primeiro segundo, aquele que coincidiu com o telefonema para a tia R., que veio a correr feita ambulância e sorriu mal soube que eras um projecto que se tornaria gente. Como sorriu a avó A. do outro lado do telefone, logo a seguir (fica desde já sabendo que vais ter a melhor avó do mundo!), e os tios todos (os dois de familia herdada e os muitos de família escolhida) que tens bem junto a ti (é natural que os sintas, por vezes, eles estão sempre por perto e falam muito e fazem-me rir, deves sentir-te a chocalhar nessa altura).
O teu mundo cá fora vai ser em bom, porque estarás sempre rodeada de gente boa que festeja a tua existência desde o primeiro minuto: temos um grupo ultra-secreto no Facebook e tudo, onde vamos discutindo se serás menino ou menina e os nomes que estão a votos, para além de outras pérolas do mais erudito saber, que um dia saberás apreciar (porque vais ter sentido de humor refinado, está-te nos genes Fonseco-Andradianos e estará em toda a cultura que te vai rodear). Ainda tens bisavós e muitos bichos e duas avós (só do meu lado!) uma de sangue e outra porque quer. Foi a-avó-porque-quer quem te comprou o primeiro presente: aposto que não o largarás, o bicho traz quilos de carinho agarrado.
O importante, agora, é que cresças segura. Sem medos, como um dia te ensinarei. O meu corpo será a tua casa nos tempos mais próximos, transformar-se-á para te acomodar como precisares e, quando saíres dele, virás envolta num coração (o meu) que já é teu. Não nos conhecemos, ainda, mas tenho a certeza de que vou gostar tanto de ti que quaisquer palavras serão ridículas para o descrever.

Por ora, não te prometo mais nada; só amor, todo o amor do mundo, que leva atrelados risos e ternuras e colo e conforto e segurança. E jamais sentirás, no que depender de mim, que um dia houve alguém que preferiu que não existisses (mesmo porque, na verdade, não houve nem há: outra coisa que farei por que aprendas muito cedo é que quem não nos quer bem está sempre errado e desaparece-nos das vidas, ao toque de uma varinha muito mágica que herdarás de mim e que me deu muito trabalho a apurar).
Até já.

Esqueletos no armário

2011-12-20T18:31:00.001Z

Não sei exactamente de onde vem a expressão, sei apenas que é a tradução à letra do inglês skeletons in the closet que, segundo o Urban Dictionary, aponta para segredos ou memórias passadas que o sujeito gostaria que não viessem à tona; não tem necessariamente que ver com passados sombrios, pode estar relacionada com momentos embaraçosos, causadores de vergonha (ou sentimentos similares), de que não se quer falar.

Lembrei-me disto a propósito de uma conversa, havida há tempos e provinda de onde menos se esperaria, relativamente à exposição a que me auto-submeto com o este blogue: porque é muito pessoal, porque escarrapachas a tua vida, porque isso pode vir a ser usado contra ti no futuro, porque profissionalmente pode vir a ser um impedimento. E blábláblá, que conversas destas conheço eu de cor e salteado e são mais uma pedra de toque para saber com quem lido.
E lido, normalmente, com quem tem armários carregados de esqueletos (os meus são mais roupa, sapatos e acessórios, sorry) e não concebe que haja alguém que, por não os ter, nada teme. Lido com quem não percebe o que é viver sem máscaras de qualquer tipo e de peito aberto para o feedback de quem gosta, de quem não gosta e de quem odeia (sendo, provavelmente, estes últimos, os que mais avidamente querem saber de mim, o que por si só os caracteriza na perfeição). Lido com quem gostaria de ter a mesma sorte mas não percebeu que, antes de mais, tem de proceder a uma limpeza nos seus próprios armários. Lido com quem vive no medo de não agradar, no medo de não ser querido, uma vez descobertos os seus esqueletos.

E depois há os outros. Os que, iguais a mim (não sendo melhores ou piores do que os demais), escolheram viver de armários limpos de porcaria e que, por isso, podem ser quem querem e quem escolheram. E podem dizer e fazer o que lhes apetece, sem medos. Porque, como me dizia uma amiga ontem, "eu não jogo em duas equipas"; e jogar em duas (ou dez ou cem) equipas é a grande maçada que tem de gramar quem prefere viver de armário cheio de coisas que quer esquecer. Até ao dia em que, de tão assoberbado, o armário se abra. Ou seja aberto. E nesse dia, os medos que as pessoas têm pela minha exposição serão uma ninharia, ao pé da quantidade de lodo que terá de limpar quem escolheu viver como a avestruz: fazendo de conta que não tem podres, espera que os outros não lhos reconheçam.
Até ao dia...

Dos clichés no cinema

2011-12-20T01:39:00.001Z

Sou louca por cinema, como por literatura, radicando o motivo de tal adoração numa mesma premissa: ambas as formas de arte me levam a viajar por outros tempos, locais, formas de pensar e de estar, que se confrontam e afrontam o tempo e local onde habito, com o meu pensamento e atitude, para que nunca me acomode.
Nesse sentido, vejo cinema de excelência e cinema comercial (por vezes não menos brilhante), leio romances com um pé no filosófico e outros com pé em parte alguma, salvo na imaginação de quem os escreve, a que se junta a minha.
Neste sentido, sempre que posso, a sala de cinema é minha e a selecção tão eclética que qualquer crítico avalizado diria que não tenho critério. Mas tenho: o meu. Vejo o que me apetece.
E se raramente me apetece ver coisas como A Árvore da Vida ou Melancolia, também não me apanham em filmes de acção pura ou de comédia parva; por outro lado, não perco um Almodovar ou um Woody Allen (mesmo que me digam que já não são o que eram), não me foge cinema francês, espanhol ou sul-americano, e rara é a comédia dita romântica que vejo sem soltar a lagrimita da ordem.

Hoje, fomos em bando de gajas ver o New Year's Eve (duas de nós, eu incluída, tínhamos assistido ao Drive imediatamente antes e devo dizer que há muito que um filme aparentemente de acção não me surpreendia tanto: pela realização, pelo requinte da caracterização e da complexidade das personagens, pelo inesperado do enredo). É o New Year's Eve um filme carregadinho de clichés? É. O típico filme para não nos pôr a pensar. Afirmativo (mal de quem precisa que seja o cinema a despoletar-lhe a acção neuronal)! E vai daí? Não chega aos calcanhares do Love Actually (ahhh, as comédias românticas britânicas hão-de sempre levar o meu Óscar), mas vê-se lindamente, dá para suspirar uma vez ou outra, soltar a lagriminha e rir com um ou outro disparate.
Mais: nem sequer precisámos de pipocas, o que não quer dizer pouco.

A primeira consoada

2011-12-19T04:19:00.000Z

Oa amigos são, já se sabe, família.
No Natal, porque todos temos famílias de sangue, mais ou menos divididas pelo país, há que festejar a coisa com pompa e circunstância: não se trata de mais um jantar de Natal (mesmo porque este foi um lanche arraçado de jantar e durou para cima de oito horas), mas um encontro com comes e bebes em que se festeja tudo o que há de bom nas nossas vidas, desde logo porque nos temos uns aos outros. E se o Natal é (mais) um pretexto para isso, venha ele.
E correu mais ou menos dentro deste género:

A preparação:

Os enfeites (que a malta não brinca em serviço):

A paparoca:

O costume:

Presentes p'rá menina: (weeeeeeeeeeeeeeee!!)

E como somos todos gente muito responsável, (desta feita) ninguém saiu daqui a ver assim:

Um grande Natal para todos, mais uma vez, minha gente boa.
E que festejemos muitos mais, juntos.

Vampiros

2011-12-17T21:28:00.003Z

Durante a minha vida, tenho-me cruzado com umas tantas pessoas que gostam tão pouco de si, que se prezam em tão diminuta monta, que, para não darem o tilt nem trabalharem a sua personalidade (o que constuiria uma canseira e isso é mal a afastar desde logo), aproximam-se de outras que, de algum modo, acham que as podem tornar seres melhores por contágio e laboram no sentido de lhes sugarem o que querem para si.
À primeira vista e numa primeira (mas curta, porque o tempo urge) fase, são seres dedicados, que parecem dar tudo quanto têm pela felicidade daquele/a a quem querem sugar o sangue e o resto e não descansam enquanto não lhes conquistam a confiança, o que passa por exaltarem o muito que têm em comum com o alvo que têm na calha, por lhe proporcionarem momentos surpreendentes e por concordarem com todas as suas opiniões, elogiando ad nauseam estes e outros atributos.
Mais tarde ou mais cedo, com mais ou menos trabalho, atingem o seu primeiro objectivo: o alvo cede e decide-se a confiar. E como o dito alvo não foi escolhido ao acaso, a confiança é absoluta e a entrega total.
Depois da presa bem envolta numa rede de mentiras e máscaras criadas para o efeito, mantêm a patranha durante uns tempos, para a cisão não ser tão notória; todavia, esta é a meta menos bem conseguida: a persona criada, ávida do alcance do seu objectivo primeiro, crava o dente e começa a sacar tudo quanto pode, de bom e de assim-assim. Cria na presa sentimentos de culpa e de compaixão, manipula-a à exaustão e a teia começa a ficar mais densa, sendo difícil escapar-lhe.
O que este tipo de vampiro nunca perceberá é que é manifestamente impossível retirar tudo quanto tem de bom quem tem, de facto, bem dentro de si. E, um dia, a presa começa a espernear, a reivindicar, a querer voltar a ser inteira. E não há casulo que prenda quem sabe o que é ser livre de demónios e feliz à sua custa, pelo que se libertará seja lá como for.
Uma vez liberta, poderá ainda ser alvo do predador, porque demorará até que perceba a razão pela qual, logo ela, que nunca devolveu a amargura e até cedeu sangue do bom em consciência, para limpar o do outro, já putrefacto, tinha de passar por tanta provação.
Mas o ser humano é uma coisa extraordinária e tem uma capacidade de sobrevivência quase mágica: o sangue começa a limpar-se de impurezas, os ataques não são mais do que alfinetadas menores e a certeza de que de um erro (mesmo dos graves) se podem tirar ilacções (e não só) positivas prevalecem.
O vampiro... o vampiro continuará a atacar almas boas. E a magoá-las. Mas, se pensarmos bem, não passa de um pobre ser quase acéfalo (no sentido em que jamais perceberá que a quimera de se tornar melhor é uma batalha perdida, salvo se alterar a metodologia e partir de dentro para fora), que nunca conseguirá retirar de ninguém aquilo que o tornará melhor: integridade, honestidade, respeito, valores e princípios.
Provavelmente, se algum vampiro me lê, nem saberá em que consistem os conceitos. É que estes, meus amigos, nem por contágio se transmitem, a gente que não possui coluna vertebral.

A girl's got to do what a girl's got to do

2011-12-16T22:21:00.001Z

... E se, ainda assim, o mundo não perceber, ela fica com a certeza de que agiu de acordo com o que os seus valores ditaram. Nem a frio nem a quente, somente em consonância com o que sabe que precisava de fazer. Tenho para mim que dormirá, enfim.

A especialidade de dizer coisa nenhuma

2011-12-16T02:33:00.003Z

De passagem por conversas antigas, deparou com uma, em que dizia a alguém, a quem não sabia sequer o que dizer, à época, tamanha era a dimensão da mensagem que tinha à frente, que era "muito especial".
Agora, imensas luas passadas (seriam assim tantas?!), concluiu, com um sorriso triste de conformado, que só se usa o epíteto em causa quando não se quer ferir o outro com o honesto "olha, agradeço-te muito todos os elogios, mas não tenho nada de equivalente que te diga". É ai que entra o "é especial", que quer significar o muito que é o nada que se tem para retribuir.
No caso, a pessoa ripostou com um "os que me rodeiam também me dizem que sou especial e eu não consigo acreditar nisso". Na altura, achou que a coisa ficaria por ali e nunca pensou que, quase meio ano volvido e muitas conversas travadas depois, ficasse com duas certezas, ambas de travo amargo: por um lado, que não lhe gostaria de estar na pele, se tudo quanto a rodeasse fosse gente a dizer-lhe que é "especial", que é o equivalente a dizer coisa nenhuma; por outro que, infelizmente, a pessoa tinha toda a razão e que a especialidade não seria, de todo, o seu forte.

Da violência da avaliação

2011-12-15T03:13:00.001Z

Uma das tarefas mais ingratas que um professor pode ter é a de avaliar trezentas pessoas, quando passou com elas umas horas, durante um semestre que equivale a um trimestre. A maior preocupação deverá ser o estabelecimento de objectivos claros e de critérios explícitos, que jamais poderão ser alterados a meio do "jogo". A experiência ajuda a afastar a angústia da avaliação ponderada mas rápida (numa oral, por exemplo) e vamos ficando seguros à medida que nos reconhecem o sentido de justiça que se impõe. Nunca um aluno meu reclamou de uma má avaliação e, se algum dia me enganei, foi por depositar esperanças em quem, afinal, não as merecia. E isto é perfeitamente ultrapassável, embora frustrante: a sensação de "apostar no cavalo errado" não é boa em área alguma, profissional ou pessoal. Mas pelo menos apostámos, demos o benefício da dúvida, pagámos para ver, arriscámos.

Na vida, é o mesmo.
Temos de avaliar e somos avaliados a todo o instante. E é muito mais fácil avaliar mal, diabolizar, sem sequer se conhecer aquele/a de quem não se gosta do que pagar para ver. Paradoxalmente, quando gostamos sabemos porquê, sendo que as mais das vezes nem nos damos ao trabalho de saber por que não gostamos de X. Não porque não e não se fala mais nisso. E o objecto do nosso des-gosto nem o chega a saber ou, se chega, opta por não gostar de volta, porque amor com amor se paga.
Talvez por (de)formação profissional, nunca tive medo de tomar decisões e de as executar. Estranhamente, há quem ache que ponderação e velocidade não são compatíveis; vai daí, perdem-se em lucubrações intermináveis que lhes permitem adiar qualquer processo de decisão ad aeternum, porque antes isso do que sair da sua zona de conforto. E julgam (aí sim, à velocidade da luz) quem não age do mesmo modo como frio e precipitado (!), incapaz de proceder no sentido de agradar a gregos e a troianos, como se isso fosse objectivo plausível para um ser racional.

Não tenho medo de julgamentos a priori, só os acho injustos. Não tenho medo dos dogmas dos outros, durmo bem com eles, que o fardo não é meu. Limito-me a ser fiel a mim, aos meus princípios e à coerência que persigo.
Tenho medo, sim, de um dia perder esta capacidade de saber dizer que fico ou vou, que sim ou não, que quero ou não quero. (E se me enganar, volto atrás, que diabo!, não vem mal ao mundo por assumir um erro.)
Com justiça, ponderação e velocidade, porque quanto mais importante é um problema, mais rapidez merece na sua solução, pelo que qualquer adiamento só demonstra desrespeito, imaturidade e insensatez - por nós e pelos que de nós dependem, porque não somos ilhas.
É que, às vezes, amanhã é mesmo longe demais.

Ritmos

2011-12-15T01:00:00.000Z

Quase lhe vieram as lágrimas aos olhos, enquanto aplaudia. Haveria poucas coisas tão belas de se assistir como um casal que dança como se os dois corpos fossem um, qualquer que fosse o estilo escolhido.
Aquilo deveria requerer muito treino, empatia, horas de trabalho a dois, tropeções, desencontros, muitas trapalhadas até se acertarem, encontrando o ritmo certo, que não violentasse nem um nem outro, em que ambos se sentissem "em casa".
Não era para todos, pensou. A maioria desistiria aos primeiros passos falsos. Caramba, quem é que quer treino e trabalho? O que se pretende é encontrar o par certo à primeira, aquele que nos transporta pelo salão e nos faz voar ao som de uma música qualquer, como se fosse coisa inata. Ninguém almeja ter de desacelerar o seu próprio ritmo ou acelerá-lo, sabia lá bem. O que se quer é perfeição, como a daquela dança, a que acabara de assistir.

Abanou a cabeça e pensou que acontecia exactamente o mesmo na vida: qualquer aparência de perfeição, de fluidez, de naturalidade, requer labor árduo, altruísmo, momentos menos bons. O problema residiria, certamente, na vontade esmagadora que todos têm de olhar apenas o resultado, sem dar qualquer importância ao muito que se andou para ali chegar.
Por isso é que existe um ínfimo número de dançarinos que, a dois, parecem um, não o sendo.

Há humor fraquinho e há humor assim:

2011-12-14T12:22:00.007Z

A primeira vez que vi esta maravilha do nonsense, estava a ter uma conversa de que não me lembro, mas certamente nada bem humorada. Parou tudo quando isto começou, que as coisas importantes são para serem vistas com toda a atenção.
Vénia, uma vez mais, senhores Gatos!

Festa na sala de aula!!

2011-12-14T00:09:00.001Z

Todos os anos é o mesmo: o semestre da unidade curricular de Técnicas de Estudo, Investigação e Expressão Jurídica acaba com as apresentações dos trabalhos de grupo que, para além de serem de tema livre, têm limite de tempo por aluno (dois minutos, não mais). Este ano, já dei boas notas, notas assim-assim e notas fraquinhas, mas só hoje um grupo me surpreendeu pela positiva: pesem embora os critérios de avaliação se prendam sobretudo com a a expressão oral (com tudo o que ela acarreta, formal e materialmente), a criatividade (porque não há modelo previamente estabelecido, podem fazer o que lhes dá na real gana; no ano lectivo transacto, por exemplo, dei nota máxima a um aluno que me apanhou os tiques todos e me imitou na perfeição!) arrebata-me sempre e dá lugar a mais uns pozinhos na nota final.
Hoje, o trabalho era sobre moda em Portugal. Os alunos eram sete e as prestações foram heterogéneas. Mas o modo como escolheram ilustrar o trabalho escrito, em situação de sala de aula, foi sublime: arranjaram guarda-roupa à maneira, vestiram colegas a preceito (colegas esses que também serão avaliados, mas não por este acto de altruísmo que, ainda assim, aplaudo de pé), montaram red carpet e aparelhagem e passaram música condizente com as épocas sobre que falavam (e houve de Zeca Afonso a Black Eyed Peas) e foi o que se viu: a professora escrevia e fotografava, os colegas incentivavam os manequins e, no fim, foram os únicos a quem permiti palmas.
Por que é que eu gosto de dar aulas?! De certeza que querem colocar-me essa questão outra vez...? Daahhh!

A culpa judaico-cristã e uma analogia

2011-12-13T00:37:00.005Z

Tenho para mim que o "estado a que isto chegou" se deve, em larga medida, à forte raiz judaico-cristã em que somos enxertados, crentes e não crentes. E ao sentimento de culpa, que a ilustra tão bem.
Sempre que assisto ao penitente "sinto-me tão culpado/a...!" lembro-me do "álibi das fotocópias", aventado por Umberto Eco, no seu livro Como Se Faz Uma Tese Em Ciências Humanas, com que bombardeio os meus alunos de Técnicas de Estudo, Investigação e Expressão Jurídica: corresponde este conceito a um hábito comum que os alunos (principalmente os recém chegados ao ensino superior) apresentam, o de tirar todas as fotocópias, comprar todos os livros e imprimir todos os materiais que os professores indicam, para os pousarem algures no seu canto de estudo e sentirem que metade do trabalho está feito, quando o labor ainda nem sequer começou.

A analogia encontra-se justamente aqui: o sentimento de culpa não pode jamais, como as fotocópias, ser um ponto de chegada (do género: "pronto, sinto-me culpado/a, assumi a culpa e agora vou ali sofrer um bocadinho por ter sido tão mauzinho/a) mas apenas e só um ponto de partida, como quem diz: "fiz merda da grossa, sinto-me responsável [o conceito de responsabilidade agrada-me muitíssimo mais, soa-me menos a des-culpa esfarrapada] e agora vou mas é pôr pernas ao caminho e tratar de emendar o mal que fiz ou, se não houver nada a emendar, tratar de me assegurar de que não cometerei jamais o mesmo erro".
(Do mesmo modo, o aluno que é possuidor do material deve parar para pensar: "e agora, o que fazer com ele?" e fazê-lo, efectivamente!)

Causam-me comichões os que, sentindo-se culpados, não passam do estado lamentável da pena por si mesmos. Sem nada fazer. Sem mexer uma palha. Sem mudar o que quer que seja.

Em contrapartida, temos aqueles que nascem para FAZER, em vez de arengar argumentações circulares labirínticas pelas quais são tolhidos e colhidos e donde dificilmente virão a sair: hoje, o P. e a K. intuíram que eu precisava deles. E eu precisava, mesmo que não soubesse. Ligaram-me a dizer: "ah e tal, gostaríamos tanto de estar aí, mas a distância/o trabalho/o cágado/a crise/a vida não nos possibilitam"?! Não. Fizeram-se à estrada e palmilharam trezentos e tal quilómetros para cada lado, só para almoçar comigo. E só me avisaram quando estavam a chegar. Porque independentemente da distância/do trabalho/do cágado/da crise/da vida, há gente que faz muito e por isso, não precisa de dizer grande coisa; provavelmente para contrabalançar os (muitos) que, de tanto falar de mea culpa, se esquecem daquilo e daqueles por que deveriam sentir-se responsáveis. Nunca penitentemente culpados, porque isso só os leva a manterem-se onde estão: a cêpa torta, que não leva ninguém a lado algum, para além do seu mui sofrido umbigo.)

Já vos agradeci em condições?

2011-12-12T01:19:00.000Z

Quando escrevi este post, não poderia saber que ele viria a fazer o maior dos sentidos (ou ainda mais sentido, para ser honesta), apenas 48h depois e nas 48 que se lhes seguiram, até agora. Não poderei nunca agradecer devidamente todo o carinho, toda a boa disposição, todos os abraços (alguns à distância), todo o apoio, toda a atenção, todas as palavras, todos os telefonemas (até em roaming, bibó Bi!!) toda a disponibilidade, todo o acompanhamento. Porque os meus amigos (sendo que entre eles há o mano, a K., a Mãezinha e a família de sangue mais chegada) não só nunca me deixam cair como me relembram, a cada dia que passa, que tenho a sorte de ter uma família escolhida, perto ou longe, onde qualquer pessoa gostaria de nascer e crescer e viver.
E assim (só assim!) tudo vale a pena, caramba.

Através do vidro

2011-12-11T13:22:00.001Z

Olhou-os e quase lhes acenou, levada pelo impulso de quem reconhece alguém de quem gosta.
O gesto foi travado pela linguagem corporal que neles observou: seca, rígida, nervosa, robótica. Quem eram aqueles, afinal? Onde estavam os sorrisos, os corpos bailarinos, a cumplicidade, a ternura, as frases de um a completarem as do outro, as mãos próximas, os olhares trocados? Levantava-se um, sentava-se o outro (que falta de harmonia gritante). Falava um, baixava o outro os olhos, que depois se levantavam para se cerrarem os do outro. As bocas eram traços finos, as mãos punhos cerrados.
Não sabia de que falavam e não tentou descobrir; teve a certeza de que não compreenderia, porque sempre houvera coisas que preferira não perceber.
Se calhar não os conhecia, afinal.
Aproveitou a grossa vitrina que os separava, virou costas e afastou-se.
Havia gente de que não queria, sequer, estar perto. Gente que estragava tudo o que de bom a vida lhes levava. E teve muito medo de ser contagiada.

Fomos ao Baile da Optimus, no Ateneu Comercial do Porto

2011-12-11T04:06:00.000Z

Quer dizer, antes de mais, fomos mas é abastecer, entre amigos, que estes corpinhos não se alimentam de ar.
O local não era desconhecido mas a companhia foi renovada e a conversa posta em dia (ou quase, que há épocas em que nem dias seguidos chegariam para tal proeza), de tal forma que só nos lembrámos do registo fotográfico na sobremesa.
(Note to self: Super Bock sem álcool não é assiiiiiim tão horrível como a pintavam...)

E depois das despedidas aos amigos pouco dados a bailaricos, lá foram as meninas experienciar este novo conceito de festa que, adianto-o desde já, não deixou créditos por mãos alheias: a mescla de gerações e de tribos urbanas foi deliciosa de ver e a música de baile foi uma surpresa fabulosa.

(Não, a faixa na cintura não foi um momento de low-fashion que baixou em mim, tratava-se de um lenço distribuído à entrada - gravatas para os senhores - para ajudar ao espírito da coisa, ou melhor, à publicidade a quem patrocinou o evento)

E depois havia bailarico de todo o género e feitio:

E depois houve aquel vai-não-vai: meus deuses, tenho a dois passos de mim o maior poeta contemporâneo de canções em Portugal... Vou lá e dou-lhe um abraço e agradeço-lhe por 30 anos de bandas sonoras da minha vida? Ou fico só aqui acanhadita? Fiquei. Mas não resisti à fotografia disfarçada.

E depois houve os momentos altos, com convidados de peso:

E (momento fútil da noite),tristemente, houve ainda o adeus ao collant da moda: atacado por um "foguete" e impossibilitada que estou de o substituir (no dia 8, passaram-se seis meses desde que me meti nesta loucura, weeeeeeeeeeeeeee!!), teve como destino o caixote do lixo, mal chegou a casa... Sniff, sniff...

O primeiro dia do resto da minha vida

2011-12-10T04:58:00.001Z

Nunca esta frase fez tanto sentido como no dia 9 de Novembro de 2011.
E às vezes, só às vezes, num dia comprido em que coisas acabam para darem lugar ao germinar do novo, mesmo uma ateia agnóstica como eu põe-se a pensar se não andará alguém a divertir-se imenso à custa da minha (e de outras) vida(s).
Desta feita, como de tantas outras, vou a jogo e pago para ver.

Há homens que nunca morrem #2

2011-12-08T16:19:00.000Z

Há exactamente 31 anos, soube, pela boca do meu pai, que haviam matado John Lennon.
Não percebi então e não perceberei nunca como desaparece um homem que tinha tanto para dizer, para compor, para fazer, para dar. Mas percebo o perigo que é, numa sociedade como a de hoje, deixar viver e ter protagonismo um ser que acredita que, com amor, tudo se conquista.

(A)os amigos

2011-12-07T18:39:00.002Z

Não, não tem nada que ver com o espírito natalício.
Volta e meia, assola-me esta consciência clara de que tenho muito para agradecer e não é ao Pai Natal.
Ao longo da vida, e porque a reparti por vários locais e circunstâncias, fui deixando amigos espalhados por aí, com quem tenho contacto mais ou menos assíduo. Mas sei que estão lá, sempre.
E, engraçado como as coisas são, encontro neles, mais recentes ou tão antigos como os anos que não páram, um vector comum. Ou vários, pronto. Mas sobretudo a nobreza de quem sabe ser Amigo com maiúscula, a verticalidade de quem não trai, a honradez de quem não sabe o que é maldizer (atenção aos que estão a esboçar um esgar: tenham a humildade de pôr a hipótese de que, muito provavelmente, não se incluem no grupo de que falo, sim?), o humor de gozarmos uns com os outros, forte e feio, frente a frente e de rirmos muito com isso, a decência de jamais me pôr em cheque, o perfeito desconhecimento do que é um amuo, a incapacidade de me criar problemas, a vidência de me aparecerem justamente quando mais preciso deles, o impulso incontrolável de me apoiar seja qual for a loucura em que decidi meter-me, a generosidade de aplaudir mesmo as decisões de que sabem que me vou arrepender e o colo para me aconchegar depois.

Os amigos são, afirmo-o muitas vezes, a família escolhida, asserção que, só por si, encerra um paradoxo, porque os amigos não se escolhem: acontecem calhar. E os meus têm calhado de maneiras tão diversas que só pelo carácter os justifico.
Provavelmente, digo-o poucas vezes, mas garanto-vos que o sinto a cada passo: amo-vos a todos e seria uma merda na vossa ausência.

(E esta é hoje especialmente dedicada ao R., um Senhor. Ele sabe porquê.)

Não há Natal sem...

2011-12-06T00:53:00.001Z

... presentes!! Isso é certinho. Este ano os visados serão menos (foi decretado pela J. Memé que aos amigos este ano dá-se beijos e abraços e pronto), mas o prazer de escolher o que fará brilhar os olhos de cada um manter-se-á.
... bolo-rei de chocolate.
... avós e tios e primos e mãe e mano e namorada do mano e, pela primeira vez, o bebé P.
... bichos (os gatos ficam mas a Petra, que continua a recomendar-se, apesar da última crise que nos deixou a todos assarapantados, vai, para se juntar à canzoada alfacinha).
... comida até os corpos não passarem de massas disformes que, em vez de andarem, arrastam-se (antes rebolassem!).
... a inevitável ida ao Sul.
... mensagens e telefonemas, que a Vodafone devolve tudo vezes 10, em Janeiro (não, ninguém me paga pela publicidade, mas estou aberta a negociações).

... e o cover do David Fonseca, caramba, que o homem o ano passado deixou-nos a babar mas este ano não deixou créditos por mãos alheias (ele há gente que põe luz em tudo quanto faz):

Quente e frio

2011-12-04T15:21:00.002Z

Olhou para lá da janela e sentiu o frio lá fora.
Viu pessoas.
Encolhidas, algumas. Mesmo acompanhadas, iam encolhidas. Caladas. Ausentes.
Outras despachadas, sozinhas, como que em busca de um lugar mais quente.
Parou o olhar num terceiro grupo, que saía do ginásio próximo. Estavam à conversa, os gestos eram largos e os risos, ainda que não os ouvisse, eram sonoros. Nem encolhidos, nem despachados.

Abriu a janela e deixou entrar o ar.
Teve a certeza de que o frio se sente de dentro para fora.
E que há gente que, esteja onde estiver, se sente sempre quentinha.

As estrelas

2011-11-29T23:57:00.001Z

A vida não está fácil.
Não me lembro de viver um período de tanta insegurança, e falo sobretudo pelos que me rodeiam, porque eu cá nasci com o rabinho virado para a lua e não me posso (nem ousaria) queixar.
Mas o meu maior medo não é o orçamento de Estado, nem os cortes nos subsídios, nem a escalada vertiginosa do IVA nem o desemprego galopante. São factos dolorosos, não sei se me faço entender, mas não são o meu maior receio.
O que me dói é ver a tristeza a alastrar, é observar a incapacidade manifesta de ver as tais estrelas para lá do manto sombrio que nos cobre, é constatar que os braços se baixam, é verificar que, por vezes, não consigo passar a ideia de que, enquanto houver uma luz, por mais ténue que seja (venha ela sob a forma de um sorriso, um abraço amigo, um sms que nos acalma e preenche, um beijo que nos faz esquecer o resto, uma patuscada, um filme, um afago), temos o direito de ser felizes.
Com menos, é certo. Muito menos, provavelmente. Mas com colos e ombros de gente que nos faz sentir que seríamos ingratos se não nos sentíssemos felizes. E se e quando esta forma de estar se desvanecer também em mim, quando deixar de estar atenta ao muito que me dão (para lá do que me tiram) deixarei de encontrar sentido na vida, o que, francamente, não me daria jeitinho nenhum.

Do cuidado: a comunhão entre Caetano Veloso e Aristóteles

2011-11-28T14:06:00.002Z

Não sou Psicóloga nem tenho jeitinho nenhum para a área (o savoir-faire ficou todo para a R.), mas parece-me evidente que quem ama cuida e quem não ama só cuida se lhe apetecer.
Passo a explicar: quem gosta (mas daquele gostar mesmo a sério, não perco tempo a referir-me aos outros) encara o bem estar do outro como prioridade e, por tal, é-lhe inevitável, quase contra-natura, não cuidar dele/a. E, porque o sentimento é recíproco, cuidar do outro é como cuidar de si mesmo, não há ali lugar a cobranças nem a desequilíbrios.
Quem não gosta, ou gosta assim-assim, ou está a ver se gosta, ou não sabe se quer gostar, cuida antes de mais de si mesmo. Pode até parecer cuidar do outro/a, mas é a si, antes de mais, que acarinha, porque é a personagem principal do seu mundo de afectos e não há nada a fazer. E isto não tem mal algum, não me interpretem mal, quem sou eu para apreciar o modo como as pessoas relacionam...!? Cada um escolhe o cuidado que quer ter com o outro e que crê que o outro deva ter consigo; se estiverem bem, palminhas, palminhas, que o amor é lindo e cada um o vive como quer.

O problema é a mistura.
(Shhhhh, deixem-me acabar, sim? Vão acabar por perceber que sou uma xenófoba sentimental e pode ser que isso vos dê jeito, num futuro próximo, para o usarem contra mim. Depois não digam que não sou amiga.)
Um hetero-cuidador nato estará condenado à infelicidade eterna se cometer o disparate de se apaixonar por um auto-cuidador: é que, bem vistas as coisas, serão duas pessoas a cuidar de uma só, o que é menino para, mais dia, menos dia, pôr os nervos em franja ao primeiro (o outro estará deliciado com o cuidado redobrado e nem perceberá a causa do arrufo).
Nesta coisa dos amores, há raças. E este é o único mundo onde a mescla pode ser um perfeito disparate.

O que é que têm em comum Caetano Veloso e Aristóteles? Oh caramba, não salta à vista?
O silogismo, pois então,! Se não, observem:
"Quando a gente gosta é claro que a gente cuida", certo?
Que é o mesmo que dizer, muito simplesmente:
Todo aquele que ama, cuida.
Y não cuida de Z.
Y não ama Z.

Depois não me venham dizer que a vida é complicada, sim?

Fado, Património Imaterial da Humanidade

2011-11-28T01:54:00.000Z

Tenho pena que tenham esquecido o fado de Coimbra. Ou o do Porto, que também o há.
Mas já era tempo, carago!, de o vermos reconhecido.

E eu gosto dele gingão, como este:

Ou castiço, como este:

Ou triste, mas picadinho, como este:

Ou comoventes, na voz d'A Voz nacional:

Ou inesperados, como este:

Bibó fado todo!, como também este:

Mais uma manifestação de amor, daquele com "A" maiúsculo

2011-11-28T00:51:00.001Z

O que se passou ontem (ou anteontem, que a meia noite já lá vai) no Auditório Ilídio Pinho lá do sítio onde lecciono foi avassalador: professores e alunos (por iniciativa destes, comandados por uma menina muito especial, por quem tenho o maior dos apreços) juntaram-se para homenagear uma grande Senhora. Que não se vai reformar, que não morreu e que, esperamo-lo todos, nos continuará a iluminar os dias por muitos e bons anos.

Quem passou pela Escola de Direito do Porto da Universidade Católica Portuguesa não se recorda do nome de todos os professores (se for aluno) nem de todos os alunos (se for professor); uns e outros não rememorarão mais de metade dos funcionários.
Mas há um nome, uma figura, um sorriso e uma voz que nunca esquecerão: a Senhora Dona Rosa Lina (há nomes que merecem mais do que simples iniciais), chefe dos serviços da Escola de Direito é uma Mulher que sabe o nome de todos os alunos que por lá passaram nos últimos trinta anos, trata discentes e docentes como se cada um de nós fosse a mais importante pessoa do mundo e para ela não há problemas, há soluções não encontradas. Como disse o Prof. Carvalho Guerra (perdoem-me, mais uma vez as iniciais seriam ínfimas), para ela as estrelas brilham sempre, por mais enevoado que esteja o céu.
É a "Mãe académica" dos muitos que tiveram a sorte de por lá passar, dizem.

Para mim, é toda ela ternura, profissionalismo, juventude, empatia.
Posso não ter estudado na UCP e não sei quanto tempo por lá ficarei (porque o futuro nem sempre nos traz o que queremos) mas garanto que, longe ou perto, e por mais que a memória por vezes me traia, jamais esquecerei o que faz por mim. O que faz por todos.
Foi a mais merecida das homenagens a que já assisti e incluiu lágrimas de felicidade e de gratidão, presentes e muito, todo o Amor que pessoas como a nossa Rosa Lina espalham e, por isso, recebem.

Um grande bem-haja por existir e ainda que, provavelmente, nunca vá ler estas linhas, disse-lhe de voz embargada e abraço apertado todo o respeito (e Amor, desses com maiúscula que se reservam para as pessoas importantes) que me merece.

Empatia - a palavra injustiçada

2011-11-26T14:50:00.000Z

empatia s.f.
1. faculdade de compreender emocionalmente um objecto (um quadro, por ex.)
2. capacidade de projectar a personalidade de alguém num objecto, de forma a que este pareça impregnar-se dela;
3. capacidade de se identificar com outra pessoa, de sentir o que ela sente, de querer o que ela quer, de apreender do modo como ela apreende, etc. (...).

(Não, não inventei nada disto, é só consultarem a 1458ª página do Tomo III do Dicionário Houaiss da Língua Portuguesa, edição de 2003, do Círculo de Leitores)

Há palavras que se proferem em vão, por certo sem dolo, apenas porque se desconhece a profundidade do seu significado, mas ceifando-lhes a abrangência. Esta é uma delas.
Em Pensamento Crítico, dizemos que o único modo de percebermos a posição do outro, por mais diametralmente oposta que seja à nossa, é sermos empáticos com ele. Ora isto é mais ou menos equivalente a espetar facas no cérebro do ser humano: coméquié?! Mas então se eu não concordo com ele e estou certo/a da minha perspectiva, vou agora tentar pensar como ele pensa? Sentir como ele sente?! E eu lá quero o que ele quer, c'um escafandro! Quero justamente o oposto... Mas está tudo aparvoado ou é só a prof que deu o tilt de vez?!

É. A prof está ali sempre junto ao tilt, não vamos agora desmentir factos comprovados. E a professora é muito melhor a ensinar como se faz do que a fazê-lo de facto. E a professora está a falar de um assunto muito delicado, porque não se refere apenas à situação argumentativa em sala de aula mas à vida, cá fora.
Viver-feliz-com é, antes de mais, ser empático. E se não há empatia, no sentido acima descrito, é melhor viver-feliz-sem e não se fala mais nisso, porque a alternativa é viver-infeliz-com, coisa a que só os muito masoquistas se sujeitarão.
E isto é facílimo de dizer, porque se trata de uma evidência quase matemática, mas extremamente complicado de praticar.
Às vezes, a vida empurra-nos para onde não queremos, porque não nos demos ao trabalho de fazer o exercício da empatia (que, não nos iludamos, tem de ser igualmente praticado pela outra parte, sob pena de darmos uma face e a outra e uma terceira, se a tivéssemos, sem nada receber em troca). E fazer o exercício acima é quase violento, quando não vamos aos treinos. Treine-se mais, portanto. Os resultados não tardarão a aparecer.

Pneus Campanhã: só o melhor estabelecimento automóvel da Imbicta, carago!

2011-11-25T16:50:00.001Z

Qual é o único sítio onde, em três tempos, me diagnosticam e reparam um problema nos pneus dianteiros que passaram a leste dos senhores de três outras oficinas (inclusive o concessionário Renault onde me levavam couro e cabelo) e ainda me mudam o óleo e os filtros por um cagagésimo do preço que me cobravam na oficina da marca?
Pneus Campanhã, minha gente!!

Estarei a ser facciosa porque a dita oficina é de um querido amigo (ex-inimigo)?
Ah pois estou, que nisto dos amigos não brinco.
Mas mesmo que não fosse, e mesmo que não tivesse dado para pormos parte da conversa em dia, aconselharia os servicinhos sem hesitar.

Por isso, se o vosso problema for pneus (da biatura, já se sabe), é só rumarem à Rua da Estação. Aquela malta sabe o que faz e fá-lo depressa e bem.

Obrigada, Migas, também pelo café (mas isto creio que não está incluído na conta)!

Chorinho

2011-11-24T23:16:00.000Z

Pousou os últimos papéis sobre as resmas que se iam acumulando nas últimas semanas: finalmente, chegara à última das páginas. Inspirou tão fundo que sentiu o coração no baixo ventre.
É tempo de respirar, tentou convencer-se.
Mas sabia que não era: os papéis voltariam a breve trecho e o resto da vida encarregar-se-ia de a manter numa espécie de apneia mental, que tinha de ser contrariada de tempo a tempo.
Olhou para os montes de folhas cheias de letras e pensou o quão mais fácil seria que tudo se resolvesse assim: com muito tempo de dedicação e horas de sono perdidas mas à velocidade que ela lhe imprimisse.
Afinal, os papéis eram só a vertente mais fácil da sua existência.
Quase os afagou, quando os olhos se lhe toldaram.

Da balda

2011-11-24T01:14:00.001Z

São os inúmeros trabalhos para corrigir.
É a componente curricular do doutoramento e os papers para redigir.
É o tactear do resto da vida.

Tem-me dado para fazer, para estar, para ser.
Não me tem ocorrido escrever.
Um destes dias a inspiração regressa.

A minha relação com os fins

2011-11-21T01:22:00.000Z

Detesto-os.

Paradoxalmente, ainda há pouco tempo comentávamos, eu e a C.C., como tínhamos facilidade em pôr termo a relações, em cortar pessoas das nossas vidas, fruto de vivências semelhantes que nos levaram ao mesmo: uma frieza quase escandalizadora, uma capacidade quase desumanizada em levar a vida para a frente sem quem escolhemos deixar para trás.
Todavia, estes fins abruptos não advêm de humores ou decisões precipitadas, antes de muita luta inglória, de diversas experiências falhadas, de um baixar de braços em que o cansaço se sobrepõe à vontade, quando a batalha cessa de fazer sentido.

Depois há os outros fins. Os que não buscámos, os que não escolhemos e que, ainda assim, nos são impostos a frio. Como se a vida nos estivesse a dizer: "achavas que eras só tu quem detinha o direito universal de finalizar, hein? Ora pega lá e bai buscuare!" (faz de conta que a vida tem sotaque do Norte).
E esses nunca são abruptos, para quem não os escolheu. São dolorosos, arrastam-se no tempo, aterrorizam-nos pela sua iminência mais ou menos breve. Ou, se, qual estalada, dados a frio, obrigam-nos a remoer, a tentar perceber de onde veio o ataque, como terá ele sido possível, que raio se passou naquela fracção de segundo para que não contribuímos.

Apetece voltar atrás, mesmo que sabendo que não faríamos nada de diferente, porque não é essa a nossa natureza. Mas a raiva sobrepõe-se à racionalidade, num primeiro momento (o bom), conduzindo paulatinamente a uma tristeza inerte, num segundo (o mau).

Acho que tenho a companheira de uma vida à espera da morte.
E, ainda que ela esteja no campo de batalha, em missão voluntária de solidariedade, enquanto o avô recupera e ela o faz mais feliz, dói-me a ideia de não estar lá, com a cara encostada ao focinho dela, se a morte a vier buscar quando eu ando a viver a vida do comum mortal, que me apetecia pôr em stand-by até ser preciso. Só até ela saber que pode ir e deixar aquele corpo cansado, porque a dona está ali e nunca a deixará sozinha.
A 170kms de distância, só espero que a minha dor seja incomensuravelmente maior do que a dela.

4 anos de Câimbras

2011-11-19T22:35:00.001Z

A bem dizer, são mais de quatro, já que os primeiros textos datam de 2006 e foram transportados de outro cantinho. Mas isso pouco importa.
O Câimbras cresceu, fez-se gente, é visitado religiosamente por muitos que não conheço e pelos de sempre.
E quanto mais cresce, menos me pertence.
Não me interpretem mal, mas a verdade é que os textos intimistas deram lugar a outros mais inócuos e cada vez há mais coisas de que me inibo de falar. Para não me expor (ainda mais), para não expor os que me são próximos, para me proteger.
E isso, de certa forma, castra-me.
Hoje, por exemplo, tinha mil linhas para escrever e não posso. Talvez um dia venha a poder, quando o presente se tornar passado. Mas hoje não posso.
E é por isso que festejo o Câimbras e, de certo modo, o amaldiçoo.
Mas isto passa já.
Este meu canto já me proporcionou trabalho, amizade e amor, não lhe posso pedir mais.
Resta-me festejá-lo.

Obrigado a todos pelo carinho com que me seguem e pelas palavras que me vão dirigindo.
Soindes os máiores, carago!

Sérgio Godinho, Filosofia e Voluntariado, não necessariamente por esta ordem

2011-11-17T23:46:00.001Z

1. Hoje é Dia Mundial da Filosofia. E, hoje como quando Karl Marx o escreveu, os filósofos continuam demasiado preocupados com a sua terminologia, as suas teoriazinhas, os metros quadrados do seu gabinete e, sobretudo, as disputas com as escolas ou adversários directos. Aja-se, porra! Pense-se seriamente, para se agir (e ser!) com fundamento. Porque se a Filosofia não servir para isto, jamais servirá para o que quer que seja, salvo para o engrandecer virtual de mega-umbigos.

2. Também hoje, realizou-se lá na Universidade-Maravilha um workshop sobre voluntariado, apresentado pela Margarida Pinto Correia ("Doutora, não! Doutores são os médicos e eu de nome sou mesmo só Margarida!"). Falou uma hora e meia sem parar e pareceram-me dez minutos; aquela mulher daria uma docente estupenda (e ainda lhe saiu dois "à brava", um "gajos", e dois "boa!", pelo que me senti acompanhada): agarrou a plateia até ao fim, disse o que tinha a dizer sobre o que ali a levava e ainda (me) alertou para uma coisa que eu já sentia mas não sabia verbalizar, "quem se dá muito aos outros tem uma imensa dificuldade em pedir ajuda". Verdade, verdadinha, Guidinha, e tu és a maior.

3. Ontem, no Coliseu, Sérgio Godinho voltou a casa, mais uma vez. E, pese embora tenha começado com as canções do último álbum, que foram arrancando uns aplausos tímidos, cedo nos fez regressar à banda sonora de toda uma vida. Pelo menos da minha e da R.M., uma mega-companhia!

Uma vénia daquelas muito bem feitas ao Nuno Rafael que, para além de ser o director musical (o que se nota na sonoridade de alguns novos arranjos), diverte-se em palco como ninguém: vê-lo a tocar cavaquinho com o cool de sempre mereceu aplausos a dobrar.

E, claro, antes da diversão, a paragem para atestar, numa das tascas mais tasca do Porto, o Gazela, na Batalha, em que não poderíamos fugir aos sempiternos cachorrinhos, ao balcão. Mais um jantarinho de gajas (rápido, mas em bom, onde se nos juntou a J. Memé), mais umas gargalhadas e um serão em grande.

E sai mais um vídeo da Optimus, com o Miguel AJ

2011-11-17T10:01:00.001Z

E se isto não é um hino à música, aos ritmos e ao bom gosto (tão grande, que o post sobre o concerto do Sérgio Godinho fica para mais logo), eu vou ali mudar de nome e venho já.
Incrível.

O inferno não são os outros...

2011-11-14T20:13:00.000Z

... somos nós mesmos e Sartre estava absolutamente errado, temos pena.
Vamos lá ver se consigo acalmar o turbilhão de ideias que me levou a esta conclusão e se me permito ser clara e pouco infernal (piada fraquinha, eu sei, mas nunca disse que dava para mais).
Hoje, numa aula de Pensamento Crítico, ao passo que expunha as diferenças (teóricas, já se sabe) entre persuasão e manipulação e o critério ético que as aparta, lembrei-me de perguntar à turma se alguma vez e de que modo se tinham auto-manipulado. E as respostas, inevitavelmente, levaram-nos para o campo das relações inter-pessoais: porque X me mentiu, manipulou-me; porque Y me iludiu, fui manipulada, porque Z me contou a estória da carochinha, fez-me o mesmo. O outro, sempre o outro.
Alto e pára já o bailarico que há aqui qualquer coisa de muito errado: muito bem, se fui mentida e não tinha como distinguir a verdade para lá da patranha, posso não ter tido culpa alguma na matéria mas, as mais das vezes, não somos iludidos, deixamo-nos iludir. Ou melhor: enredamo-nos numa teia de ilusões que pode ter sido desencadeada pelo outro mas foi (e só assim se tece) alimentada por nós, que agora nos dizemos vítimas (o que é sempre muito mais bem visto do que ser "o/a sacana").
Nunca mais me esqueço do caso de uma amiga que, há muitos anos, recebeu da afilhada uma caixa de Mon Chérie. A A. odiava aqueles bombons tanto quanto eu, mas "para não magoar" a miúda, fez uma festa e disse ter adorado. Desenvolvimento lógico? De cada vez que a afilhada a vinha visitar, lá levava ela com mais uma caixa de chocolates que lhe davam vómitos. Suponho que ainda hoje os receba. E se queixe disso, a grande palerma, quando a garota (hoje mulher feita) é que vive na ilusão de estar a agradar a uma madrinha que, no caso concreto, só desaponta.
O que é que aconteceu aqui?
Justamente o mesmo que acontece a um casal quando ele faz uma coisa de que ela não gosta (exemplo comezinho e tipicamente de gaja: não lhe mandou uma mensagem nem lhe telefonou nem lhe prantou um "like" num post do Livro das Caras durante todo o dia) e ela, "para não o magoar", ou enfrentar ou para que ele ache que ela é uma cool e não é nada melga, não lho diz. Ao fim do dia, ELA manda-lhe uma mensagem casual, a perguntar qualquer coisa de formas displicente (porque enough is enough e o silêncio já lhe está a dar cabo dos nervos) e ele responde no mesmo tom. Ela fica pior do que peste (arre porra, não falamos há quase 24h e é tudo quanto tens para me dizer???) mas continua calada, a congeminar mil e uma razões para ele estar a agir de forma atípica (ou característica e ela é que não o quer ver, sabe-se lá), mas não o confrontando; isso é que nunca porque vai dar discussão e as discussões afastam-nos.
What???
Desculpem-me lá os cools deste mundo (mesmo porque não conheço nenhum, o que conheço é gente que se está a marimbar e isso é outra conversa), mas isto é treta da mais pura. Quem é que manipulou quem, aqui? O fulano que nem se lembrou de que a gaja existia e que, por isso, foi fiel a quem era e não a contactou (porque quem é fiel a si mesmo não faz fretes) ou a menina que, para não o perder ou não arranjar confusões ou o diabo, faz de conta que é uma pessoa que não é?!
E quem é que fica na mais pura merda? Ela. Só ela. E bem feito, porque não tinha nada de ser o inferno de si mesma. Quem não é capaz de viver com o outro como ele é, não tem o direito de o iludir, dizendo-lhe que sim. Porque, convenhamos, uma relação que é ameaçada por algo tão elementar como necessidades diferentes de comunicação, não tem pernas nem qualquer outra parte do corpo para andar.
Fiz-me entender? Ora ainda bem.
Eu, pelo menos, fiquei mais esclarecida.